como las casetas de mar del plata, pero sin gente. yo sólo me veía a través de fotos que mi amigo sacaba. polaroids gigantes. me decía, "es afganistan". en las fotos me veía como si tuviera 4 años de nuevo. torso de nena y el pelo muy largo. un pañuelo rosa en el cuello y de pronto en el borde de una cornisa, un caracol verde se caía estrepitósamente sin que nadie pudiera hacer nada.

holy days

ocho me saqué. epa.

espartanos y surgimiento del cristianismo. al final tenía razón y esta materia sí puede sintetizarse en películas de época que tengan un brad pitt o un russel crowe en mallas.

no, no estoy embarazada. era en el sueño!

***

receta de faux (faux=vegetariano) vithel thoné:

para los medallones de "carne":

un paquete de lentejas

un diente de ajo

una cebolla

aceite de oliva

pan rallado

2 hojas de laurel

para la salsa loca:

un pote de queso crema (si hubiera recursos post aguinaldo, elija un Finlandia, señora.)

100 gramos de aceitunas (verdes, negras. vuélvase loca y pegue alcaparras!)

aceite de oliva

aceto o salsa de soja

sal, pimienta, curry, etc

hojitas frescas de albahaca

preparaçao:

-hervir las lentejas con sal, laurel, el diente de ajo hasta que estén blanditas. aparte, cortar la cebolla y freirla hasta que esté casi quemada.

-mezclar las lentejas escurridas (no taaanto, que quede alguito de líquido) con la cebolla frita y un chorrito de aceite de oliva. especiar. minipimiear hasta que haya una pasta. armar con pan rallado los medallones y freir u hornear hasta que estén doraditos, vuelta y vuelta.

-dejar enfriar.

-mientras tanto, la salsa loca: minipimer a todos los ingredientes hasta que quede una crema homogénea (querría decir untuosa, pero siempre me ha sonado a cosa lasciva).

luego salsear los medallones y reservar en la heladera hasta servir.

nadie notará la diferencia! creerán que están saboreando un lomo aderezado con crema de atún! y sólo uds sabrán la vegetal verdad!

 

***

 

felices navidades, amables lectores. que su año termine con jolgorio y sidra la farruca a granel. que en el próximo se cumplan todos los deseos y objetivos. los míos incluyen por cuarta vez consecutiva (no he tenido éxito al momento) ir a ver un superclásico en cancha de boca y conocer méxico antes de que los zetas le saquen toda la magia a balazos.

finals

"A las concepciones específicas del tiempo pagano, el judaísmo aportó su matriz para la percepción cristiana del tiempo, configurándose la semana ebdomadárica que gira en torno del sábado, día de descanso hebreo al término de seis días de labor. Observamos entonces confluir la concepción astronómico-astrológica de la semana astral, con el ritmo temporal laboral judaico, modificado por el domingo cristiano, legitimado a su vez por la legislación constantiniana."

bananarama

embarazada o casi segura de estarlo. entrando y saliendo de diferentes sueños. en uno, en el jardín de infantes, buscando algo o alguien dentro de libros. después, sueño vívido, de estar metida en una redacción diagramando un reportaje: vistas aéreas de habitats artificiales del futuro postnuclear. se veían como una cruza entre el delta del tigre y dubai: islas de arena blanca unidas entre sí por miles de puentes sofisticados. un mar azul coloreado. selvas tropicales de plástico simil árbol de navidad. un compañero hacía una ensalada con lentejas y soda. mientras mi cd llegaba tarde o llegaba averiado. había que hacer todo de nuevo.

***

recomendado: "red social", de fincher. muy bien contada la historia de mark "la levanto con pala" zuckerberg, linda la banda de sonido y el protagonista la descose como ese robot gélido cínico y sociópata que paradójicamente inventó facebook

ñoñada de sábado nublado

big apple skating extravaganza

estábamos en nueva york. mi hermano el skater me llevaba a recorrer las calles más empinadas, él con su tabla y yo corriendo. me encanta la sensación amable al correr en los sueños: no hay dolor en las extremidades, ni ese malestar en la nariz cuando el aire frío te duele o no alcanza para recomponerte. en el sueño soy rapidísima y hago un parkour rudimentario esquivando oficinistas de manhattan. en algún momento hay un paréntesis que me retrotrae a la avenida corrientes*, un encuentro furtivo dentro de una galería con un ascensor que nos llevaría pisos arriba, pero no. inception reloaded.

y de vuelta a la gran manzana, un almuerzo en mantel cuadriculado rojo y blanco, un hotel, isabel huppert. no recordaba su nombre en el sueño y le decía "katherine hepburn, katherine hepburn".

*cuando hay paréntesis en los sueños siempre me acuerdo de esa película que de chica me alucinaba: estaba la dra. quinn y el actor de superman -el que se accidentó con el caballo-. ella era una actriz famosa o similar, muy viejita y él la admiraba mucho. la señora se está muriendo y le susurra "vuelve a mí". y él hace un truco de hipnosis en lo que yo recuerdo como un cuarto muy pequeño que mágicamente lo teletransporta al pasado, cuando la actriz era joven, bella y viajaba en un barco. se enamoran locamente, porque ella un poco que lo estaba esperando. y todo es increible hasta que una mañana en la que ellos se despiertan juntos (la memoria me falla, quizás fuera una tarde de siesta) a él se le cae del bolsillo del saco una moneda. una moneda del presente, de su presente en el que la dra quinn es decrépita y chiquita y él está en un cuarto escuchando un casette que le repite al oido que tiene que volver al pasado.

clásica

descubrí que tengo locaciones de sueños: mi inconsciente es una esponja sin filtro y ver inception te provoca este tipo de cuestiones. lo que sucede además es que hace ya varias noches que aparecen personajes con caritas pixeladas. seguramente niños cuyos padres no me dieron la autorización para reproducir sus imágenes en mi mente.

y los personajes de los sueños incompatibles se fueron masacrando uno tras otro, hasta dejar un stock de pesadillas vacías...

cuando el trabajo se te mete en los sueños es que estás haciendo algo mal. o demasiado bien. allá lejos y hace tiempo cuando servía delicias hindúes me despertaba en medio de la noche convencida de que tenía un plato de koftas calientes, chorreando salsa a los pies de la cama, que esperaba ser llevado a una mesa de comensales hambrientos.

quiero vacaciones. cerca del mar. pero sin gente. pronto.

entretanto: solón, clístenes, efíaltes, pericles, pisístrato y un montón de tipos con nombres rimbombantes.

aldea global

que alguien me explique por qué un sitio croata llamado "pingy" recomienda visitar mi blog junto con una página web de arqueología griega.

bollywood

tomar el premetro era una aventura. el sol que entraba de refilón por esas ventanas de flexiglas y ver a lo lejos el cementerio de flores, el ceamse, la cancha de san lorenzo. en la época antes del miedo, yo realmente no le tenía miedo a nada. y no había mejor cosa que caminar por el barrio al lado de andrea, que me llevaba dos cabezas y nos queríamos como sólo se puede querer a alguien que sabés que se recagaría a trompadas por vos si la situación lo requiriese. en mi caso, bueno, yo no podía cagar a trompadas a nadie, pero sí que podía enseñarle a escribir vocales en mayúscula o regalarle forros o caramelos. andrea tiene un hijo ahora. se llama uriel. me acuerdo de decirle que me sonaba a 'orina' y reirnos. y tomar mate. y coleccionar estampitas.

al fondo estaba el jumbo, el parque de la ciudad, la villa donde se iba a pegar.

tu vuo fa l'americano

entonces decidimos bajar un cambio. entendemos que lo más sano es seguir pelotudeando un rato más en internet. contar uno, dos, siete blogs de minitas, algún flickr intrascendente, ver qué twittea catherine fulop o alguno de los quinientosmil fachos que tienen acceso a un avatar. la idea de red social me hace pensar en cómo movistar usa la noción de comunidad o en esas remeras que venden rotas, con un alfiler de gancho oxidado y un parche pseudo punk a 100 dolares en 47street. nos robaron hasta las palabras, man. y no nos queda nada más que sentir asco, mucho asco. y dolor. y bronca. no es poco entre tanto entumecimiento bienpensante.

miss december

un guapetón este julian, eh! será todo mentira? serás producto de un casting que buscaba alguien que diera con el physique du rol onda supremacía bourne? ojalá sigas leakeando y se sepan más de esas cosas  turbias que ya intuiamos todos como episodios roswell, ovnis, muertes de los kennedys bros, autobombardeos yanquis y así.

heat dumbo

quería seguirle el blog a tonitosdelalba y accidentalmente me sigo a mí misma. no puedo deshacerlo. no entiendo twitter. me duele la cabeza. quiero dormir y despertarme en julio cuando haga frío, no transpire y la depilación sea un problema a posponer por tiempo indefinido. estúpida navidad, estúpido vegetarianismo aburrido de ensalada rusa y sidra la farruca. malvados dvd que no se queman aunque el recalentamiento de la cpu y las gotas gordas sudadas intenten desmentirlo. 

en momentos así me conforta pensar en los días invernales de castañeteo de dientes y labios partidos.

acampar en ushuaia con la bolsa de dormir más ligera de la historia y despertarse en medio de la noche pensando "sí, esto es lo que se siente 4 minutos antes de morir de hipotermia."
o visiones más felices, embutida en un camperón que me daba un aspecto de subcomisario enano, caminando junto a cancha de bochas parisina. un australiano capoeirista al que después seguiría a amsterdam con magros resultados pero con la cabeza llena de droga y zona roja.

maytland

¿Qué fue lo que lo llevó a dedicarse al porno?
–Me fui a Los Angeles de vacaciones, y un amigo que tenía allá me llevó a ver el rodaje de una porno en un estudio. Era una película que estaba a un paso de la comedia, con Ron Jeremy, y me dieron ganas de hacer algo así. Después decidí hacer mis películas más bizarras, meterme a parodiar películas. Un poco también me inspiró Jorge Guinzburg, que hacía Pijitus, una parodia de Hijitus, en televisión. Nuestros hijos jugaban al fútbol en equipos diferentes, así que nos veíamos, hablábamos y yo se lo conté. El me decía que estaba orgulloso de ser el inspirador de Las tortuga Pinja.
¿Qué película le hubiera gustado filmar?
–Exterminio, de Danny Boyle. Aunque la hice en versión porno, Exxxterminio, como parte de unas 80 películas que hice para Estados Unidos. De esas 80 rescato con orgullo unas 20, que vamos a sacar en DVD el año que viene. En la mía no hay zombis, es más rebuscada, y hasta más profunda si se quiere: hay un biólogo que experimenta con un recontra súper viagra y tiene gripe, y el virus muta con el viagra y provoca infartos masivos y sobreviven los pibes más chicos, que no usan viagra, y los inmunes. Ese es el prólogo: 15 años después, el virus ya pasó, se murieron los que se tenían que morir, y sobreviven los pibes, que ahora tienen 25, 30, dominados por militares que los usan para su beneficio. Hay algún zombi, y hay imágenes de una Buenos Aires vacía.

scissor sister

dando la vuelta por callao, me embisten los volanteros que ofrecen papelitos prostituyentes. "señorita", me dice, extendiéndome uno. "no, gracias", respondo. "seguro?", retruca.

apa. se ve que por ahí se me fue un toque la mano con el look tort friendly.

traición en el arrocero

el verano y la desidia me llenan la casa de bichos y recibo mails alertándome sobre los letales peligros de arañas rojas que se esconden en el inodoro y son tan minúsculas que no vas a saber qué te picó cuando de repente comiences a morirte.

trabajo, calor, un montón de subtes, tomar cerveza a eso de las siete como idea de mini vacación.

sueño que leo mails. están borrosos, no alcanzo a descifrar el contenido pero distingo palabras en negrita. algo acerca de una traición de principiante. si mis sueños están tratando de revelarme algo deberían esmerarse un poco más.

 
 
***

tiempo de siembra

no sé qué hacía pacho o'donnell en mi sueño. bah, sí se. estábamos en un programa de preguntas y respuestas y yo tenía que calcular el volumen de una caja de cartón, despejando x. me decía que el resultado podía ser 10 metros cúbicos si uno de los lados valía 5. no sé, siempre fui mala en matemáticas.

pero el set donde se grababa era como un saloon del viejo oeste, todo de madera y con olor a establo. ah, y yo no era yo. o sí, pero sospechosamente rubia.

bici

gente bien

Manuk, desde la fría virtualidad le mandamos un abrazo compañero.

dificultad alarmante para concentrarse y tipear.

altas chances de que este parcial sea uno de esos pastichos que se terminan media hora antes de la entrega y uno llega, con la boca pastosa, los ojos rojos, la voz ronca de quien hace mucho rato que no habla con nadie y las frases suenan ridículas, torpes. los dedos hormiguean y ya no se sienten los gluteos. de a poco se vuelve claro el temita ese de las profesoras universitarias que envejecieron sin gracia, con el culo gordo y afofado.

pinky

canciones que te salvan la vida II

bueno, salta estuvo bien. no pude ver las momiecitas incas, pero toda la parte académica estuvo, digamos, correcta. el problema fue el avión, por supuesto. mi mente me ganó por goleada. el viaje en sí, objetivamente, tranquilo. pero empecé a tener como una especie de claustrofobia feroz. tenía que salir. tenía que bajar. que moverme. que gritar. que pedir por mi mami. entonces empezamos con la cantinela de la respiración: inhalamos en cuatro tiempos, esperamos dos, largamos el aire en cuatro. mm. no, no funciona. uf, el corazón. la rubia que al lado mío leía una novela que debía ser malísima (nada que en su título incluya la palabra "costura" puede ser digno de mi interés) seguro lo estaba escuchando o suponiendo que nada bueno podía venir de ese temblequear de mi blusa producto de las palpitaciones estruendosas. claro que tener que confortar a una neurótica en el aire no es lo que se dice un panorama interesante para ningún pasajero de avión. pasamos al plan número 2: tararear canciones con la mente. empezando por las clásicas que tranquilizan, como el mantra hare krishna o "...these are a few of my favourite things". ah, pero ya no funcionan! es como cuando marge y homero discuten y ponen rancheras mexicanas a todo volumen para que sus hijos no los oigan y cuando lisa escucha las trompetas mariachis le entran escalofríos. efecto paradojal, decía el prospecto. entonces optamos por hacer un playlist mental de canciones que tuvieran algún tipo de complejidad melódica, que fueran lo suficientemente largas como para que yo hiciera una cuenta de cuántas tendría que cantarme hasta llegar.

y llegué. y estuvo bien.

a la vuelta decidí que tenía que colocarme con algo. un tecito anti-stress de saint gottard que mezclaba tilo, valeriana, manzanilla, pasionaria y otras hierbas. yo lo llamo el clonazepam de los yuyos. ah, y además me compré la rolling stone donde estaba el de calle 13 y me distraje lo suficiente como para no notar la turbulencia. además vi que en el viaje venían no uno sino dos curas. y de esos que tienen hábitos marrones. deben ser franciscanos, pensé. estos seguro no le entran a los monaguillos. y dios cuida de los suyos, me dije mientras estrujaba en la mano transpirada las estampitas de krishna, eva duarte, la santa paraguaya y the golden shiny virgin mary.

canciones que te salvan la vida

seguro que uds. tienen una. esta viene siendo la mía hace como seis años ya. no sabemos muy bien por qué. algo que ver con el bajo.

lunes

había un cuento en Socorro! Uno que me asustaba más que todos. Había un nene de la calle, así, pequeño y querible. Un señor rico con pinta de grandote bonachón un poco que lo adopta y el nene siente que el panorama va a mejorar. O uno lee eso y quiere creer, pero sabe que bueno, es un cuento dentro de una antología de terror, así que no hay que entusiasmarse demasiado.

Cuestión que cual Frankestein de las pampas, el rico bonachón le transplanta el cerebro o el alma o algo vital y muy propio del niño de la calle a su hijo, otro gordo ricachón en potencia. Muy en potencia, porque yace comatoso en un sanatorio para gente bien, la suizo-argentina o similar. El niño de la calle de a poco entiende su suerte y queda preso en esa cárcel de carne que es ese envase desproporcionado del otro y quiere gritar, quiere irse, pero ya es otro y no hay nada que hacer más que acostumbrarse.

pool black

"Si uno no se comunica, vive sólo con sus monstruos para siempre. Uno se convierte en la casa de los monstruos."

the only truth is the reality

tengo resaca y es mi cumpleaños. hace mucho calor.

me acordé de una mañana igual a esta en la que seguí de gira y fui a trabajar al call center y me desmayé en el colectivo. me tuve que bajar porque el movimiento del bondi me hacía peor. cuando te baja la presión en barrios alejados y semidesconocidos por uno hay que ver de ubicar el kiosco más cercano y que te den seven up. rápido.

estoy leyendo un libro buenísimo para entender cosas como el tipo de cambio como instrumento para salir de la crisis y un montón de cosas aburridísimas por el estilo pero que creo que es necesario entender. ahora mismo. ya soy un año más vieja y no puede ser que no sepa del todo qué es la inflación. me pasan cosas así todo el tiempo. creo que no puedo tener hijos todavía porque pienso en que debería ser consideráblemente más capa para hacerle frente al asunto. eso y pensar en la película alien y en las posibilidades de un ser mutante que me coma las entrañas desde dentro.

días extraños estos, entonces. gente cercana, cada una flasheando cosas diferentes. que la construcción simbólica hegemónica, que el cambio de modelo, que el estado siempre va a ser burgués, que el pancho y la coca, que lo micro, que lo macro, que el pueblo, que nosotros... qué nosotros?

miro mad men. la gente se vestía infinitamente mejor en el pasado. y hay una cosa de posguerra y gente enajenada y fumando todo el tiempo que me hace acordar a sallinger.

también la nueva de los zombis. promete.

aliverti

Los muertos que vos matáis

 Por Eduardo Aliverti

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No quiero escribir desde el resentimiento, aunque siento que, en realidad, el verdadero rencor es el de aquellos a cuyo cinismo apuntará. Algunas cosas hay que sacarlas bien de adentro bajo pena de traicionarse a sí mismo si acaso, por razones de ¿elegancia? periodística, de ser modesto con los conceptos en horas de dolor y de respeto, se las guarda. Supongo, además, que varios de los conceptos a verter serán parecidos y hasta idénticos a muchos de los que acompañan las opiniones de esta edición. Mejor. Uno se sentirá reforzado con la gente, los colegas de este diario, y otros, que piensan igual o muy parecido y habrán escrito en consecuencia. En momentos como éstos, lo que justamente hace falta es juntarse más que nunca con la gente que piensa y dice y pregona como uno. Ayer, a muy poco de conocerse la noticia, me tocó encabezar la transmisión especial de AM 750. Muchos testimonios, mucho oyente, mucho correo, muchas sensaciones. Uno tiene en esto demasiados años de entrenamiento auditivo, de saber reconocer las entrelíneas de las declaraciones, de descubrir qué hay detrás de los tonos de voz y hasta de cada inflexión. Y entonces percibe, registra enseguida, no se le escapan ni las respiraciones. Percató en consecuencia la angustia auténtica de la gente común que llamaba a la radio; la que conforma lo definible desde hace un tiempo como la “minoría intensa” de la sociedad, contra la presunta mayoría invertebrada que está festejando la muerte de Kirchner. Sin embargo, a la par llamó la atención de quien firma la cantidad de llamados del tipo “no soy peronista, no soy kirchnerista, no quiero a este gobierno, pero...”. Ese pero. Ay, ese pero. Cuánto que hay en ese pero de “me parece que me di cuenta ahora, con la muerte, de que no hay nada real mejor que esto, por más que no me guste”.

Sea así o más o menos así, esa gente, esos peros, se sintieron legítimos, audaces, compungidos. Atención con esa tomada de nota de que ahora se corre peligro de retroceder, tanto que lo putearon. No tengo cómo justificar la elevación de los llamados a una radio a la categoría de sondeo representativo... salvo por eso del oído entrenado, de la medición automática de percepciones. Y también como quiera que sea, en cualquier caso es mucha gente con una honestidad intelectual, o sentimental, infinitamente mayores que las disfrazadas por los temporarios acomodaticios de las condolencias. Cobos, traidor, capaz de decir que se nos fue un gran líder. Andate Cobos, por favor. Andate. Pero no del Gobierno del que formás parte a la vez de denostarlo. Andate a tu casa, directamente. Por un instante de tu vida tené mínima conciencia del ridículo. Sólo eso, Cobos. Sólo eso. Vos y todos los demás que ahora descubrieron en Kirchner al tipo que llevaba la política en la sangre, al militante tiempo completo, al apasionado que deja un vacío enorme, al hombre de convicciones. Vos y todos los demás que hasta las 10 de la mañana de ayer definían esos flamantes méritos del muerto como la expresión del crispado que violentó a este país, del autoritario que nos volvió a las catacumbas de los ’70, del enajenado que nos lleva al caos institucional. Y vos, Van der Kooy, que a los veinte minutos de la muerte ya tenías subida tu columna gozosamente mal disimulada. Y vos, Fraga, Rosendo Fraga, asesor de Viola, del general Viola, del asesino Viola, que te permitiste elevar, con el muerto fresco, las condiciones a las que debe sumirse Cristina ahora que puede ejercer el Poder. Vos, Fraga, venís a cerrar el circuito que inauguró José Claudio Escribano, el mandamás de La Nación, cuando apenas asumido Kirchner en 2003 le puso en tapa el pliego de bajezas a que debía rendirse si quería completar el primer año de mandato: reacomodar las relaciones con el FMI, amnistiar a los milicos, romper con Cuba. Con Kirchner inaugurado, primer pliego. Con Kirchner muerto, también enseguida, el segundo: que Cristina se saque de encima a Moyano, a Moreno y a quien haga falta para demostrar que no es igual que el marido. Hasta un tipo de derechas como Federico Pinedo, pero con sensibilidad perceptiva –digamos que un caballero– le dijo al aire al suscripto “y, sí, es un poco apresurado el análisis”.
Pero no, no es apresurado. Son sus instintos más bajos, más pornográficos, de intereses de clase. Cabe reconocerles su impudicia explícita. E incluso prodigarles el reconocimiento de que además de ser así son inhábiles para solaparlo. Dejan todo más claro. Ese es, quizás y no importa si por convencimiento o por lectura especulativa de la realidad al cabo de 2001/2002 el legado más interesante y efectivo que deja Kirchner. Por las razones íntimas que fueran, partió aguas. Obligó a ponerse de un lado o de otro, cuando ya parecía imposible que la pasión política se reinstalara en la Argentina devastada de la rata. Más aun, por estas horas también se desnudan como de cocodrilo feroz las lágrimas y lamentos de quienes se allanaron a hacerle el juego a la derecha con chamuyo de izquierda cinematográfico-nacionalista. ¿Y por qué eso también es símbolo? Porque esa partida de aguas que significó y significa esta rara pero apasionante experiencia también compelió a que cada quien mostrara su vocación de poder. Algunos de la derecha explícita sacaron los tanques mediáticos, pero otros de la izquierda piripipí copiaron a Carrió, compararon a Kirchner con Menem y hace unas horas se manifiestan condolidos ¿de qué? ¿No es que eran iguales?
Por unas semanas como muchísimo, si es que se aguantan, el establishment más concentrado, el gorilaje recalcitrante y sus funcionales nac&pop se llamarán a silencio de expectación. Concluido el duelo de las buenas formas, medirán cuánto tiempo se requiere para que seguir atacando no se les vuelva boomerang. Tensarán que Cristina puede usufructuar, o que le serviría, la imagen de mujer enhiesta en medio de un drama de todo tipo, sola contra todos. Y encima, en medio de ese karma que los sigue regenteando: sus candidatos son horribles, no se les cae una idea alternativa convincente y están a años luz de potenciar a algún referente que demuestre capacidad de mando.
Si lo piensa bien, la derecha atraviesa un problema con la muerte de Kirchner: él venía a ser una suerte de reaseguro para continuar insistiendo contra el “aplastamiento de las instituciones”, el “clima de confrontación”, la “división de la sociedad” y todo el resto de pelotudeces tras cuyo parche se oculta, pésimamente, que no aguantan la afectación de emblemas con que sintieron tocados su alma y su culo. Y la de ciertos privilegios que manotearon sus bolsillos.
Ayer a la noche, el clima de congoja cedía lugar a una efervescencia, tan contenida como callejera, que detrás del dolor avisaba lo siguiente: si hay lugar de retrocesos en lo recuperado para los intereses populares, no les va a resultar fácil. La potencia política de Kirchner ya no estará, Cristina es candidata única y habrá que comprobar si su estoicismo aguanta la presión. Pero es irrebatible que queda una fuerza muy considerable que, cualesquiera sean los avatares electorales, no permitirá así nomás que se vuelva para atrás en ciertas conquistas que a la vuelta de la esquina eran extravíos utópicos.
En síntesis, eleven neo-pliegos de condiciones, festejen, gorileen, viven a las coronarias de Kirchner como antes a sus carótidas y al cáncer de Eva, supongan que se acabaron la ley de medios y que la yegua no debería soportar semejante tensión. Pero, por las dudas, uno les aconsejaría que adviertan la ya masa de gente joven politizada y movilizada y el número de los que se plantean lo que hay enfrente de lo que putean.

this is home-made translation

vos sos hardcore, hacés que me endurezca.
nombrá el drama y yo interpreto el papel.
parece que te ví en algún sueño húmedo adolescente.
me gusta tu levantada, si sabés a lo que me refiero.

lo quiero mucho, lo quiero ahora.
oh, no ves? estoy listo ahora.

me ví todas las fotos, las estudié por mucho tiempo.
Quiero hacer una película así que protagonicémosla juntos.
No hagas ningún movimiento hasta que yo diga "Acción".
Oh, aquí viene la vida hardcore.

Poné tu dinero donde sea que tu boca esté esta noche
Dejate el maquillaje puesto y yo voy a dejar las luces encendidas.
Acercate, nena y hablale al micrófono.
Oh, sí, te escucho ahora, va a ser una tremenda noche.
No podés ser un espectador, oh no.
tenés que tomar esos sueños y completarlos.

oh, esto es hardcore, no hay vuelta atrás para vos.
oh, esto es hardcore, este soy yo arriba tuyo.
y no puedo creer que me haya tomado tanto tiempo.
que me haya tomado tanto tiempo.

Esto es el ojo de la tormenta.
Es por lo que pagan hombres en impermeables manchados.
Pero aquí dentro es puro, sí.
Esto es el fin de la línea.
Ví el argumento interpretarse tantas veces antes.
oh, eso va ahi dentro, después va ahí dentro,
después va ahí dentro y después va ahí dentro.
Y después se acabó.

oh, qué tremendo espectáculo pero lo que quiero saber
qué es exactamente lo que hacés en los bises?
Porque esto es hardcore.

little xóchitl

un amontonarse de nauseabundeces. las bolsas de basura en las esquinas, comidas por perros, despanzurradas en medio del asfalto. un chico que se muere a plena luz. doblarse de dolor porque no, las infecciones urinarias no se curan tan bien con hipponeadas de herbolario como con un blister. la cabeza que da vueltas y una basurita en el ojo hace una semana que amenaza con volverme loca. perderme entre la gente y caminar, caminar, caminar. el libro dice, ciertas formas fantasmales domiciliadas en el poniente: son las ánimas de las primerizas muertas en trabajo de parto. el libro dice, considerada la medicina desde el punto de vista de su mismo contexto, cumplía con la misión que la sociedad nativa le había encomendado; esto es, disminuir la ansiedad en el grupo propio y ofrecerle seguridad y consistencia. creo que a mi cuerpo yo no le caigo bien. y mi mente se debe divertir como loca conmigo.
yes.
subte A. 10 minutos parado entre estaciones. diez minutos que quizás fueron 6 o 4 o una hora y veinte. y había un policía. un policía armado, claro. y yo dele pensar calamidades que involucraban asfixia y balas y gente en shock que gritaba y me pisaba la cabeza.
otras cosas que pensé: me voy a recibir en el 2012. gracias por la onda, mayas.

tlazolteotl

"Tlazolteotl, Dios andrógino de la Inmundicia, símbolo del placer carnal, es otra de las divinidades encargadas de castigar el pecado de la lujuria. Tlazolteotl mismo es el pecador-pecadora por excelencia ; los aztecas lo llamaban por eso tlaelquani o devorador-devoradora de excrementos, y aplican la misma denominación al enfermo que, en el Códice Borgia, aparece con la lengua de fuera, mientras la orina y las heces, que fluyen incontinentes de su pene y ano, van a caer hasta la boca de la divinidad. Esta deidad de la inmundicia, de la carnalidad, la concupiscencia y el pecado, es el dios-diosa de la medicina."

G.A.Beltrán, Medicina y magia. p.50

sí, así estamos. Feliz día mamá. Feliz día perón.

kola-kola

estábamos en Suecia. Lo sabía porque cada tanto había como un zoom-out de google map en el sueño. y me decían que por la vístula no íbamos a poder irnos pronto. la vístula del sueño no era un río polaco sino una nube tubular que afectaba los tiempos de vuelo. de repente, un paisaje muy árido y autopistas que daban vueltas rarísimas. un bus que me llevaba directo a plaza francia y un chico que decía mi nombre y me preguntaba si no me acordaba de él. no, no me acordaba. pero le decía que sí, mientras hacía memoria y evitaba tener que referirme a él por el nombre de pila que desconocía. se parecía al chico de good bye lenin.

*foto: http://www.margaritasole.com/ :) 

a guy like you should wear a warning

de por qué a veces pensamos que mi novio estaría muchísimo más a gusto con una motoquera de baradero fanática de malón, o'connor, etc.

carlín tuvo un acv

una sensación difusa

de incertidumbre

de desarraigo de mí

como si nada tuviera un peso,

una dimensión de realidad.

la mirada perdida y culposa

de quien sigue creyendo

en la importancia de aprovechar

el tiempo en actividades útiles

después de haber pasado

toda la tarde masturbándose

con soft porn lésbico

***

soñé con dispositivos fabricados con banditas elásticas que sostenidos perpendicularmente a los ojos te permitían ver figurines danzantes. me pasaba igual con los libros esos en 3d en los que tenías que bizquear. no vi nada.

también hubo una lucha cuerpo a cuerpo con un ente demoníaco que me quería sacar la casa pero todo ambientado en los cuarentas. ahora ya sabemos adonde van a parar mis lecturas sobre perón.

Cien lucecitas. Maravilla

de reflejos funambulescos.

¡Aquí hay mujer y manzanilla!

Aquí hay olvido, aquí hay refresco.

Pero sobre todo mujeres

para los hombres de los puertos

que prenden como alfileres

sus ojos en los ojos muertos.

No debe tener esqueleto

el enano de Sarrasani

que bien parece un amuleto

de la joyería Escasany.

Salta la cuerda, sáltala,

ojos de rata, cara de clown

y el trala-trala-trálala,

rima en tu viejo corazón.

Estampas, luces, musiquillas,

misterios de los reservados

donde entrarán a hurtadillas

los marinos alucinados.

Y fiesta, fiesta casi idiota

y tragicómica y grotesca.

Pero otra esperanza remota

de vida miliunanochesca.

¡Qué lindo es ir a ver

la mujer,

la mujer más gorda del mundo!

Entrar con un miedo profundo

pensando en la giganta de Baudelaire...

Nos engañaremos, no hay duda,

si desnuda nunca muy desnuda,

si barbuda nunca muy barbuda

será la mujer.

Pero ese momento de miedo profundo...

¡Qué lindo es ir a ver

la mujer,

la mujer más gorda del mundo!

Y no se inmute, amigo, la vida es dura,

con la filosofía poco se goza.

Eche veinte centavos en la ranura

si quiere ver la vida color de rosa.

dissapear here

suites imperiales me duró una tarde.
cuando terminé me quedé con una sensación de vacío, asco y confusión mental.
es terrible eso de querer creerle a la primera persona que cuenta y adivinar en los cabos sueltos que se entreveran que todo se está por ir a la mierda. pero a medida que se revelan como inminentes porciones de realidad querés que vuelvan a ser nada más que flashes paranoides de un cuarentón pasado de psicofármacos y tragos lujosos.
y es un pequeño abismo privado de caras inconexas y desencajadas, de narcos mexicanos en las sombras, hombres-lobo y camareras-actrices desolladas al costado de la ruta. eso mezclado con una especie de ternura por el patetismo de las crisis de mediana edad que deben ser particularmente crudas cuando fuiste el adolescente más hermoso de la costa oeste en los ochentas.

bonustrack: mondadori te presenta un avance que parece mezcla de reality de mtv y película vieja de winona ryder.

adore

soñé con una casa en floresta o liniers
y alguien que me decía que el mejor remedio era tomar mercurio.

hoy repasaba el sueño camino al trabajo y me acordé de este video, de mi amiga de segundo año fan de billy corgan, de los cassettes que cuando grababas de uno a otro sonaba como media octava más agudo que el original.

gracias por los subtítulos en catalán.
y por el libro nuevo de bret easton ellis.

om

la primera clase de yoga me dejó en una especie de estado alfa no del todo agradable.

siento las extremidades desconectadas y entro como en loops de pensamientos sin sentido pero que pasan como en una cabeza lejos muy lejos de esta.

ya. tengo que activar.

hay sí un idea de esas de muerte inminente que se cruzan todo el rato: estar cabeza abajo tanto tiempo hizo que se me suelte un coágulo dentro del cerebro y en cuestión de minutos voy a entrar en un anafilactic shock, jadeando y salivando espuma en el piso. un garrón justo haberme quedado sin crédito.

del fin hasta el fin

"Más de una vez he afirmado que sostuve que el espacio es algo puramente relativo, como el tiempo; siendo el espacio un orden de coexistencias, como el tiempo es un orden de sucesiones. Porque el espacio denota, en función de su posibilidad, un orden de cosas que existen al mismo tiempo, en la medida en que existen juntas, y no le atañen sus modos particulares de existencia: y cuando vemos varias cosas juntas, percibimos este orden de cosas entre ellas (...). Lo mismo es válido para el tiempo (...). Los instantes separados de las cosas no son nada y sólo consisten en el orden sucesivo de las cosas"

Leibniz, correspondencia con Clarke.

No podía parar de repetir la frase en la cabeza. resonaba eso de siendo el espacio un orden de coexistencias, como el tiempo es un orden de sucesiones. Al principio me había parecido una genialidad, algo digno de ser reformulado y convertido en graffiti, pancarta, remera. pero al rato de pedalear fue como un mantra que funciona al revés y te da taquicardia. me empecé a marear y tuve que frenar a la altura de san juan porque la abstracción mental casi me hace comer un bache gigante.

leer no me hacía tan mal físicamente desde palahniuk, aunque ahí tenía más que ver con las cosas asquerosas que con mi mente siendo una porquería.

una cosa es segura, volver a yoga se adivina como algo inminente.

***

creo que supe que estaba enamorada porque por primera vez en mucho tiempo algo era más real que mi mente. bien ahí.

***

y en el orden de las maravillas que nos reporta youtube, los dejo con la evidencia insoslayable de que el mossad está queriendo reunificar el ex imperio incaico para la mejor difusión de la torá.

enter sandman

ya tres veces me he salvado de una muerte segurita

un bus destartalado y llegábamos a lo que creí que era san salvador de jujuy. pero era el df. lo que en mi mente debe ser una estación de bus del df. había muchos cráteres en el piso, como de bombardeos o como si la tierra se estuviera hundiendo de a pedacitos producto de algún desastre nuclear. "deben ser los narcos", pensé. y entramos en un locutorio con las chicas y con un chicano lindo que no tendría más de dieciseis y me hizo pensar en esa película de gus van sant, esa en la que el gringo quiere entrarle a un par de adolescentes mexicas a como de lugar. hacía mucho calor, la cabina del locutorio tenía unas cortinitas anaranjadas y uno se podía quedar ahí pasando el rato, porque lo que era hablar, no se podía. las líneas estaban caídas. por los narcos, seguro.

no sé por qué dormí tan mal. era un buen sueño a fin de cuentas. salvo por esa sensación ominosa de que en cualquier momento se venía la balacera de los zetas.

100

post número 100. festejamos de la mano de leo garcía. un tipazo. altas agallas.
un pequeño homenaje a gilda, para que johana vuelva a postear desde alguno de sus blogs y fofolfi regrese del interior cubierto de gloria. un beso también a la maguis y a sus mágicas fotos, que sigue el blog aún en los días que no tiene nada de sentido.

***

el servicio meteorológico me tiene a maltraer: la lluvia nos sigue jodiendo las posibilidades primaverales y la baja presión me hace sentir la cabeza como rellena de arena o alpiste.

en otro orden de cosas, recomendamos calurosamente no comer nada que venga en una lata con la inscripción "alimento institucional"

folle de nuit

cuando te acostás medio borracha y con la panza muy llena los sueños invariablemente son cualquier cosa: confrontaciones con compañera de trabajo que terminan con un iphone del que salen imágenes de gatitos comiendo cheesecake. ininterpretable, man.

encontrarme uno así. en el medio de la nada.
estoy segura de que mirás uno de estos y entendés por lo menos la primera guerra y el peronismo.

porque tengo el corazón valiente, voy a quererte, voy a quererte.

a mí los cementerios no me gustan. la pasaba bien en el de la recoleta, cuando eramos chicos e ibamos con el duende a tomar keta en el nicho de firpo, donde había un boxeador a escala pintado de dorado y ese día que me dijo "esta es para caballos, no para perritos" y a mí ya se me había dormido todo el cuerpo y lo odié y algo dentro se rompió. nada más terrible que querer bajar, que querer salir, moverse, pensar claro y no poder. de ninguna manera.

pero esa es otra historia. ahora estábamos en la chacarita al lado de la tumba de gilda. que no era tumba tumba, era de esas que son como compuertitas. los personajes más hermosos, desfilando frente a ella, hablándole en susurros, dejando dibujitos y fotos y flores. al rato largo llegamos adonde el micro chocó. con marilú, la travesti de dos metros que imita a lía crucet, ya eramos amigas. por eso de compartir el mismo esmalte azul de casualidad o por cómo contaba de sus amigos con los que jugaba a la pelota de pibe y ahora le tiraban una onda como músicos murgueros invitados en sus shows. yo estaba re contenta. mientras bailaba chamamé tomando el michel torino más caro de tu vida pensaba en gilda como una suerte de liza minelli subtropical, en la diversidad sexual cuando lo gay friendly nunca fue pensado para vos, cuando no hay marcha del orgullo que supere que los muchachos del potrero sean tus amigos con o sin ese tremendo par de tetas. me traje unas estampitas y la foto mental del micro recauchutado, que ahora es altar y esa luz adentro, filtrándose entre los árboles.

soleil

el contacto con la farándula lo-fi no se detiene. anoche, cenando en la boca, el gordo de crónica con un montón de amigotes. para todos los que dicen que el barrio no tiene glamour.

***

salió el sol. estamos felices.

santa rosa

nunca va a dejar de llover aparentemente. voy a tener que seguir tomándome miles de subtes y sentir ese vértigo cuando el vagón se acerca, la ráfaga de aire caliente cerquita... es notable cómo cambian las perspectivas sobre ciertas cosas: cuando era más chica tenía una fantasía suicida de saltar en esa milésima de segundo previa a que pasara el subte frente mío. Ahora tengo el secreto temor de que una vieja loca va a salir corriendo de entre la gente del andén y me va a empujar a las vías.

y el otro día pasaron vendiendo unas biromes que por la parte de atrás proyectaban un haz de luz con el escudo de tu equipo de futbol y una leyenda del tipo "vamos matador". me quedé mirando el paquete, porque decía made in china. entonces recordé otro de mis flashazos maniacos, que denominaré "pánico marxista". es dificil de explicar... digamos que observaba las cosas que me rodeaban: un tacho de basura naranja del gobierno de la ciudad, un afiche, una bolsa de nylon blanco o el pasamanos del subte y lo descomponía en sus partes constituyentes. empezaba a desintegrarlos con la mente y me imaginaba todo el proceso que los había llevado hasta ahí. no sé por qué me asustaba eso. creo que tiene que ver con vivir en la ciudad y que las únicas cosas no artificiales y no construidas con trabajo humano son los plátanos que trajo sarmiento de francia y las palomas aplastadas contra el asfalto. cuestión que no me asusté pero no podía dejar de pensar en un millar de operarias chinas sentadas en hileras adentro de un megataller de beijing, testeando la linternita y preguntándose que querría decir ese escudo o esa inscripción, y quién iría a comprar algo así. la idea de que sea la misma luz la que le pega en los ojos a la señorita lee y al hijo de cacho, el barrabrava de la 12 que vive a la vuelta de casa es tremenda.

***

leberwurst

un ataque al hígado que no se entiende bien. odio a esa gente que vive a merca y embutidos y no se enferma nunca. bah, digamos que comer tres noches seguidas pizza no debe ayudar. fuimos a banchero después de pasar por lo de este vecino que tiene una casa mucho más boquense que la nuestra: una especie de pagoda de madera y chapa en las alturas a la que llegás por una escalera frágil y empinadísima. "banchero es para la gilada", dijo el amigo del vecino y acto seguido nos recomendó otra pizzería por olavarría, que parece que es la posta. pero fuimos a banchero finalmente. no somos tan locales como nos gustaría creer, se ve. ah, el chocolate tampoco ayudó. ni el sambayón. en fin, un poderoso dolor de cabeza y un malestar estomacal pesado y embotador. nada de eso me impidió sin embargo aceptar la invitación de mi hermosa amiga jota a la avant premier de la peli en la que laburó como china hacendosa y por lo cual se me infla el corazón de orgullo y amor al verla ahí en los créditos productoriles.
como no podía ser de otra forma, la crème de la crème se dio cita y tuve la oportunidad de fotografiar con mi celular a luminarias de la talla de darío lopilato y el puma goity. el highlight de la noche igual fue estar a un asiento de distancia de los ronquidos cavernosos y espásticos del roly serrano, un capo de verdad. muy buena la película, eh. le doy 7 quintines y los insto a ir a verla. (la señora que grita "bajá la música, imbecil" es mi tía abuela haydée, que es por lejos una de las personas más interesantes que conocí jamás. ya les hablaré de ella y de sus locas andanzas peronistas algún día.)

federratas: tras numerosos emails de metaleros comprometidos así como de la diócesis de la plata y muchos de sus lugareños, debemos decir que no es la catedral de la plata la que aparece en el video del ricky iorio.

esas plateadas cruces de black sabbath y su resplandor

sí, bueno, está toda la cuestión de que es un toque antisemita y eso, pero este video no tiene desperdicio. iorio es un gran actor y estamos seguros de que las ideas detrás de cada escena fueron suyas. bien por la catedral platense y por esos nenitos metaleros.
gracias por obligarme a escucharlo, pip.

knut

"Se que los colores son importantes para quienes me rodean, así que uso los nombres de los colores cuando me es necesario comunicarme con ellos. Pero los colores en sí mismos no significan nada para mí. Cuando era joven pensaba a menudo que sería maravilloso ver los colores, pues así podría obtener el permiso de conducir y llevar una vida normal. Y suponía que, de haber existido un medio que me hubiera permitido adquirir la visión de los colores, me habría abierto un nuevo mundo, como si hubiera sido sordo y de repente me hubiera sido posible escuchar la música. Sería, probablemente, un hecho muy interesante, pero también muy desconcertante. El color es algo con lo que tienes que crecer y madurar: afecta a tu cerebro, a todo tu sistema orgánico, al modo como reaccionas a los estímulos procedentes del mundo que te rodea. Recibir el color como una especie de apéndice a una edad relativamente madura, sería abrumador; tal vez ni siquiera sería posible asimilar la enorme cantidad de nueva información que ello implicaría. Conferiría nuevos atributos a todo, lo cual tal vez acabaría desquiciándome por completo. O quizás el color me decepcionaría, no sería lo que yo esperaba. ¿Quién puede saberlo?"

Knut, acromatópsico. Pag. 82. "La isla de los ciegos al color", O.Sacks

wonderland

una charla olvidable, la verdad. por ahí porque venía de un par de otras bastante más atrapantes: la brasilera que contaba cómo fue que dejó la física nuclear para adentrarse en la educación para la salud: había estado en el 87 en goiania preguntándole a la gente qué creía que podía llegar a ser la radioactividad, después de que el pueblo quedó devastado porque a unos avivados se les ocurrió fisurar un aparato grande que encontraron abandonado en un hospital. y el coso tenía celsius no sé cuánto, elemento que no sólo tiene la propiedad de desintegrarte y hacer nacer nenes con tres ojos y otras chernobiliadas, sino que también es de un azul flashero. evidentemente, para nosotros -los sensibles al color- debe haber sido algo que tenés que tener. no matter what.

bueno, esta charla no. nada divertida, pese al título rimbombante. demasiado gratis para ser bueno, le dije a mi amiga. no había nada más que un powerpoint acorde a las circunstancias: cuatro personas carraspeando de a intervalos. entonces en un momento me fui, bajé y me quedé mirando como al pasar las fotos del recoleta, sabiendo que estaba cansada y que no les iba a prestar la atención correcta, pero quería pasar para después compartirles a los chicos y volver a ir o algo. y así estaba hasta que me encontré con la foto. blanco y negro, apta para acromatópsicos. la foto que me encantaría encontrar de nuevo flotando en google para poder ponerla acá y que el blog sea como mi memoria sustituta y volver cada vez que quisiera maravillarme de nuevo. pero eso le quitaría lo lindo a esa primera impresión en la que estás ahí, mirando y de repente tenés que hacer fuerza mental para quedarte con cada detalle, que no se vaya, que puedas evocar en un rato esa luz en el patio, la glorieta cubierta de óxido y enredaderas, atrás, bien al fondo, esa pared de ladrillos descascarados y acá adelante un hombre, un señor mayor de boina, un inmigrante italiano, dice el epígrafe, que se agacha, que extiende la mano hacia el piso donde descansa, absolutamente ajeno a todo, un blanco conejo gordo.

 

cosas que leemos aparte de los apuntes sobre perón y el origen de la agricultura (son dos distintos, eh):

la isla de los ciegos al color, de o. sacks. le leí la contratapa y ya me lo quería llevar, pero dolía un poco bastante a la altura del bolsillo. así que una noche en banchero, el muchacho me sorprendió con el ejemplar. buenísima noche. pizza de provolone.

el libro va bien, un tipo que viene flasheando hace rato con cuestiones neurológicas fascinantes (del tipo gente que se golpea la cabeza y gana alguna habilidad loca, como tocar el piano o hablar ruso o confundir a su mujer con un sombrero) va a la búsqueda de un paraje donde todos vengan así, fallados, digamos. y encuentra la isla que da nombre al libro, en un lugar recóndito de la polinesia. increible que a esta altura del partido el hombre occidental pueda seguir comiendo del exotismo ajeno. en defensa del bueno de sacks diremos que quiso encontrar una aldea con similares características en escandinavia, pero bueno, con esto de la decrepitud europea, como que ya estaban todos muertos.

veremos cómo sigue, cómo piensan los isleños, en qué creen y cómo disfrutan sin haber conocido nunca un buen rojo, un azul cobalto, un magenta cumbiero.

alberto migré

stars shining right above you

una moneda híbrido entre pretzel y fichita hexagonal del carrera de mente.

ritual de apareamiento del somormujo caminando sobre el agua como un jesús de pico rojo y ojitos sin párpados. qué cosa loca estos documentales de la bbc. me sentía cetarti pero sin droga.

ahora germinamos lentejas. el libro del horticultor autosuficiente es un caño. te enseña a hacer cerveza, queso y chanchos muertos.

Faz de conta que ainda é cedo

unos trenes de hierro macizo con forma de casita al revés. de un verde metálico increible que refulgía y te dolía en los ojos. mi mamá y mi hermano sosteniendo una cinta amarilla. gente que subía y bajaba, hinchas de river que me dieron la pauta de estar cerca de nuñez o así. pero el tren iba al mar, yo sabía eso.

yerga el ande su cumbre más a-a-alta

bueno, al cabo que ni tan demente. cargué un féretro livianito, tomé mucho café, me miré un eligetupropiaaventura de zombies en youtube (si esto no es el futuro en materia de entretenimiento, yo no sé lo que será), planté mucha hierba gatera, soñé que andaba en patines por la autopista con un escuadrón de linyeras y hacíamos paradas para cargar energía tipo mario bros en puestitos de choripán y morcipán.

el vegetarianismo y mi inconsciente no deben llevarse tan bien como quiero creer.

el partido de boca-racing me jodió la frecuencia de bondis, así que después de 45 minutos en la parada nos hicimos amigas con dos señoras con las que reconocimos nuestro temor común a ser víctimas de la desilusión boquense postderrota. muy interesante notar la mezcla loca de hinchas. tan evidente los que no son locales de verdad, miran por detrás del hombro, impostan un caminar medio malevo que habrán visto en algún episodio de "policías en acción" o tratan de pasar desapercibidos, tan rubios, tan larvas, tan lacoste cruzando la calle necochea. yo pensaba ojalá que no me zarpen la guitarra. o por qué habré metido este libro caro en el bolsillo de la funda. abandoné medio de improviso a mis nuevas amigas y me metí en la terminal del 168 donde me extendieron un boleto a rayas magentas y negras como los del pasado y no me importó que el bondi en cuestión me dejara bastante lejos, por no decir en cualquier otro lado. mientras me acerque al subte, pensé, todo bien. así que eso. al gato no le gusta el atún ni las sardinas. creo que el alimento balanceado les debe modificar el adn o algo. mañana cumple años mi amor y le voy a regalar "el horticultor autosuficiente". una inversión más de esas que decidimos hacer de tanto en tanto y que creemos que nos van a ser harto útiles cuando venga el fin del mundo, los zombis neozelandeses, escasee el agua mineral y haya que repoblar la tierra y aprender a manejar armas y tractores.

rubén darío, fist-fucking, arica, yeguas turfistas

el lema de este blog será, "cuando no haya nada que postear o cuando la semana haya sido demasiado demente como para sintetizar en forma de post, se copipasteará algo de Bolaño"




so be it.



LOS NEOCHILENOS



a Rodrigo Lira



El viaje comenzó un feliz día de noviembre
Pero de alguna manera el viaje ya había
terminado
Cuando lo empezamos.
Todos los tiempos conviven, dijo Pancho
Ferri,
El vocalista. O confluyen,
Vaya uno a saber.
Los prolegómenos, no obstante,
Fueron sencillos:
Abordamos con gesto resignado
La camioneta
Que nuestro mánager en un rapto
De locura
Nos había obsequiado
Y enfilamos hacia el norte,
El norte que imanta los sueños
Y las canciones sin sentido
Aparente
De los Neochilenos,
Un norte, ¿cómo te diría?,
Presentido en el pañuelo blanco
Que a veces cubría
Como un sudario
Mi rostro.
Un pañuelo blanco impoluto
O no
En donde se proyectaban
Mis pesadillas nómadas
Y mis pesadillas sedentarias.
Y Pancho Ferri
Preguntó
Si sabíamos la historia
Del Caraculo
Y el Jetachancho
Asiendo con ambas manos
El volante
Y haciendo vibrar la camioneta
Mientras buscábamos la salida
De Santiago,
Haciéndola vibrar como si fuera
El pecho
Del Caraculo
Que soportaba un peso terrible
Para cualquier humano.
Y recordé entonces que el día
Anterior a nuestra partida
Habiámos estado
En el Parque Forestal
De visita en el monumento
A Rubén Darío.
Adiós, Rubén, dijimos borrachos
Y drogados.
Ahora los hechos banales
Se confunden
Con los gritos anunciadores
De sueños verdaderos.
Pero así éramos los Neochilenos,
Pura inspiración
Y nada de método.
Y al día siguiente rodamos
Hasta Pilpilco y Llay Llay
Y pasamos sin detenernos
Por La Ligua y Los Vilos
Y cruzamos el río Petorca
Y el río
Quilimari
Y el Choapa hasta llegar
A La Serena
Y el río Elqui
Y finalmente Copiapó
Y el río Copiapó
En donde nos detuvimos
Para comer empanadas
Frías
Y Pancho Ferri
Volvió con las aventuras
Intercontinentales
Del Caraculo y del Jetachancho,
Dos músicos de Valparaíso
Perdidos
En el barrio chino de Barcelona.
Y el pobre Caraculo, dijo
El vocalista,
Estaba casado y tenía que
Conseguir plata
Para su mujer y sus hijos
De la estirpe Caraculo,
De tal forma que se puso a traficar
Con heroína
Y un poco de cocaína
Y los viernes algo de éxtasis
Para los súbditos de Venus.
Y poco a poco, obstinadamente,
Empezó a progresar.
Y mientras el Jetachancho
Acompañaba a Aldo Di Pietro
¿Lo recuerdan?
En el Café Puerto Rico
El Caraculo veía crecer
Su cuenta corriente
Y su autoestima.
¿Y qué lección podíamos
Sacar los Neochilenos
De la vida criminal
De aquellos dos sudamericanos
Peregrinos?
Ninguna, salvo que los límites
Son tenues, los límites
Son relativos: gráfilas
De una realidad acuñada
En el vacío.
El horror de Pascal
Mismamente.
Ese horror geométrico
Y oscuro
Y Frío
Dijo Pancho Ferri
Al volante de nuestro bólido,
Siempre hacia el
Norte, hasta
Toco
En donde descargamos
La megafonía
Y dos horas después
Estábamos listos para actuar:
Pancho Relámpago
Y los Neochilenos.
Un fracaso pequeño
Como una nuez.
Aunque algunos adolescentes
Nos ayudaron
A volver a meter en la camioneta
Los instrumentos: niños
De Toco
Transparentes como
Las figuras geométricas
de Blaise Pascal.
Y después de Toco, Quillagua,
Hilaricos, Soledad, Ramaditas,
Pintados y Humberstone,
Actuando en salas de fiestas vacías
Y burdeles reconvertidos
En hospitales de Liliput,
Algo muy raro, muy raro que tuvieran
Electricidad, muy
Raro que las paredes
Fueran semi sólidas, en fin,
Locales que nos daban
Un poco de miedo
Y en donde los clientes
Estaban encaprichados con
El fist-fucking y el
Feet-fucking,
Y los gritos que salían
De las ventanas y
Recorrían el patio encementado
Y las letrinas al aire libre,
Entre almacenes llenos
De herramientas oxidadas
Y galpones que parecían
Recoger toda la luz lunar,
Nos ponían los pelos
De punta.
¿Cómo puede existir
Tanta maldad
En un país tan nuevo,
Tan poquita cosa?
¿Acaso es éste
El Infierno de las Putas?
Se preguntaba en voz alta,
Pancho Ferri
Y los Neochilenos no sabíamos
Qué responder.
Yo más bien reflexionaba
Cómo podían progresar
Esas variantes neoyorquinas del sexo
En aquellos andurriales
Provincianos.
Y con los bolsillos pelados
Seguimos subiendo:
Mapocho, Negreiros, Santa
Catalina, Tana,
Cuya y
Arica,
En donde tuvimos
Algo de reposo -e indignidades.
Y tres noches de trabajo
En el Camafeo de
Don Luis Sánchez Morales, oficial
Retirado.
Un lugar lleno de mesitas redondas
Y lamparitas barrigonas
Pintadas a mano
Por la mamá de Don Luis,
Supongo.
Y la única cosa
Verdaderamente divertida
Que vimos en Arica
Fue el sol de Arica:
Un sol como una estela de
Polvo.
Un sol como arena
O como cal
Arrojada ladinamente
Al aire inmóvil.
El resto: rutina.
Asesinos y conversos
Mezclados en la misma discusión
De sordos y de mudos,
De imbéciles sueltos
Por el Purgatorio.
Y el abogado Vivanco,
un amigo de don Luis Sánchez,
Preguntó qué mierdas queríamos decir
con esa huevada de los Neochilenos.
Nuevos patriotas, dijo Pancho,
Mientras se levantaba
De la reunión
Y se encerraba en el baño.
Y el abogado Vivanco
Volvió a enfundar la pistola
En una sobaquera
De cuero italiano,
Un fino detalle de los chicos
De Ordine Nuovo,
Repujada con primor y pericia.
Blanco como la luna
Esa noche tuvimos que meter
Entre todos
A Pancho Ferri en la cama.
Con cuarenta de fiebre
Empezó a delirar:
Ya no quería que nuestro grupo
Se llamara Pancho Relámpago
Y los Neochilenos,
sino Pancho Misterio
Y los Neochilenos:
El terror de Pascal,
El terror de los vocalistas
El terror de los viajeros,
Pero jamás el terror
De los niños.
Y un amanecer,
Como una banda de ladrones,
Salimos de Arica
Y cruzamos la Frontera
De la República.
Por nuestros semblantes
Hubiérase dicho que cruzábamos
La frontera de la Razón.
Y el Perú legendario
Se abrió ante nuestra camioneta
Cubierta de polvo
E inmundicias
Como una fruta sin cáscara,
Como una fruta quimérica
Expuesta a las inclemencias
Y a las afrentas.
Una fruta sin piel
Como una adolescente desollada.
Y Pancho Ferri, desde
Entonces llamado Pancho
Misterio, no salía
De la fiebre,
Musitando como un cura
En la parte de atrás
De la camioneta
Los avatares -palabra india-
Del Caraculo y del Jetachancho.
Una vida delgada y dura
Como soga y sopa de ahorcado,
La del Jetachancho y su
Afortunado hermano siamés:
Una vida o un Estudio
De los Caprichos del Viento.
Y los Neochilenos
Actuaron en Tacna,
En Mollendo y Arequipa
Bajo el patrocinio de la Sociedad
Para el Fomento del Arte
Y la Juventud.
Sin vocalista, tarareando
Nosotros mismos las canciones
O haciendo mmm, mmm, mmmmh,
Mientras Pancho se fundía
En el fondo de la camioneta,
Devorado por las quimeras
Y por las adolescentes desolladas.
Nadir y cénit de un anhelo
Que el Caraculo supo intuir
A través de las lunas
De los narcotraficantes
De Barcelona: un fulgor
Engañoso,
Un espacio diminuto y vacío
Que nada significa,
Que nada vale, y que
Sin embargo se te ofrece
Gratis.
¿Y si no estuviéramos
En el Perú?, nos
Preguntamos una noche
Los Neochilenos.
¿Y si este espacio
Inmenso
Que nos instruye
Y limita
Fuera una nave intergaláctica,
Un objeto volador
No identificado?
¿Y si la fiebre
De Pancho Misterio
Fuera nuestro combustible
O nuestro aparato de navegación?
Y después de trabajar
Salíamos a caminar por
las calles del Perú:
Entre patrullas militares, vendedores
Ambulantes y desocupados,
Oteando
En las colinas
Las hogueras de Sendero Luminoso,
Pero nada vimos.
La oscuridad que rodeaba los
Núcleos Urbanos
Era total.
Esto es como una estela
Escapada de la Segunda
Guerra Mundial
Dijo Pancho acostado
En el fondo de la camioneta.
Dijo: filamentos
De generales nazis como
Reichenau o Model
Evadidos en espíritu
Y de forma involuntaria
Hacia las Tierras Vírgenes
De Latinoamérica:
Un hinterland de espectros
Y fantasmas.
Nuestra casa
Instalada en la geometría
De los crímenes imposibles.
Y por las noches solíamos
Recorrer algunos cabaretuchos:
Las putas quinceañeras
Descendientes de aquellos bravos
De la Guerra del Pacífico
Gustaban escucharnos hablar
Como ametralladoras.
Pero sobre todo
Les gustaba ver a Pancho
Envuelto en varias y coloridas mantas
Y con un gorro de lana
Del altiplano
Encasquetado hasta las cejas
Aparecer y desaparecer
Como el caballero
Que siempre fue,
Un tipo con suerte,
El gran amante enfermo del Sur de Chile,
El padre de los Neochilenos
Y la madre del Caraculo y el Jetachancho,
Dos pobres músicos de Valparaíso,
Como todo el mundo sabe.
Y el amanecer solía encontrarnos
En una mesa del fondo
Hablando del kilo y medio de materia gris
Del cerebro de una persona
Adulta.
Mensajes químicos, decía
Pancho Misterio ardiendo de fiebre,
Neuronas que se activan
Y neuronas que se inhiben
En las vastedades de un anhelo.
Y las putitas decían
Que un kilo y medio de materia
Gris
Era bastante, era suficiente, para qué
Pedir más.
Y a Pancho se le caían
Las lágrimas cuando las escuchaba.
Y luego llegó el diluvio
Y la lluvia trajo el silencio
Sobre las calles de Mollendo,
Y sobre las colinas,
Y sobre las calles del barrio
De las putas,
Y la lluvia era el único
Interlocutor.
Extraño fenómeno: los Neochilenos
Dejamos de hablarnos
Y cada uno por su lado
Visitamos los basurales de
La Filosofía, las arcas, los
Colores americanos, el estilo inconfundible
de Nacer y Renacer.
Y una noche nuestra camioneta
Enfiló hacia Lima, con Pancho
Ferri al volante, como en
Los viejos tiempos,
Salvo que ahora una puta
Lo acompañaba.
Una puta delgada y joven
De nombre Margarita,
Una adolescente sin par,
Habitante de la tormenta
Permanente.
Sombra delgada y ágil,
La ramada oscura
Donde curar sus heridas
Pancho pudiera.
Y en Lima leímos a los poetas
Peruanos:
Vallejo, Martín Adán y Jorge Pimentel
Y Pancho Misterio salió
Al escenario y fue convincente
Y versátil.
Y luego, aún temblorosos
Y sudorosos
Nos contó una novela
Llamada Kundalini,
De un viejo escritor chileno.
Un tragado por el olvido
De nombre Délano, alias Coke,
Como la Coca-Cola o algo así,
Dijimos los Neochilenos
Y Margarita.
Y el fantasma de la Coca-Cola
Escribió -parece ser-
Una novela llamada Kundalini,
Y Pancho apenas la recordaba,
Hacía esfuerzos, sus palabras
Hurgaban en una infancia atroz
Llena de amnesia, de pruebas
Gimnásticas y mentiras,
Y así nos la iba contando,
Fragmentada,
El grito Kundalini,
El grito de una yegua turfista
Y la muerte colectiva en el hipódromo.
Un hipódromo que ya no existe.
Un hueco anclado
En un Chile inexistente
Y feliz.
Y aquella historia tuvo
La virtud de iluminar
Como un paisajista inglés
Nuestro miedo y nuestros sueños
Que marchaban de Este a Oeste
Y de Oeste a Este,
Mientras nosotros, los Neochilenos
Reales
Viajábamos de Sur
A Norte.
Y tan lentos
Que parecía que no nos movíamos.
Y Lima fue un instante
De felicidad,
Breve pero eficaz.
¿Y cuál es la relación, dijo Pancho,
Entre Morfeo, dios
Del sueño
Y morfar, vulgo
Comer?
Sí, eso dijo,
Abrazado por la cintura
De la bella Margarita,
Flaca y casi desnuda
En un bar de Lince, una noche
Leída y partida y
Poseída
Por los relampagos
De la quimera.
Nuestra necesidad.
Nuestra boca abierta
Por la que entra
La papa
Y por la que salen
Los sueños: estelas
Fósiles
Coloreadas con la paleta
Del apocalipsis.
Sobrevivientes, dijo Pancho
Ferri.
Latinoamericanos con suerte.
Eso es todo.
Y una noche antes de partir
Vimos a Pancho
Y a Margarita
De pie en medio de un lodazal
Infinito.
Y entonces supimos
Que los Neochilenos
Estarían para siempre
Gobernados
Por el azar.
La moneda
Saltó como un insecto
Metálico
De entre sus dedos:
Cara, al sur,
Cruz, al norte,
Y luego nos subimos todos
A la camioneta
Y la ciudad
De las leyendas
Y del miedo
Quedó atrás.
Un día feliz de enero
Cruzamos
Como hijos del Frío,
Del frío Inestable
O del Ecce Homo,
La frontera con Ecuador.
Por entonces Pancho tenía
28 ó 29 años
Y pronto moriría.
Y 17 Margarita.
Y ninguno de los Neochilenos
Pasaba de los 22.



***

Monsieur Pain

"Una tristeza tranquila e inexorable trepó a mis espaldas y allí se quedó, como una joroba o como un hermanito infinitamente más sabio."

agosto, un mes de mierda.

caminar por florida como estrategia para sentirse mejor. pensar, bueno, todos estamos caminando juntos y solos.

pensar, bueno, no trabajo en una casa de cuero que tiene que atraer turistas brasileras oxigenadas y con aparatos. por qué la gente se pondrá aparatos a los cuarenta? no es como un poco anacrónico? ya está, ya te pasaste más de la mitad de tu vida, la parte en la que la estética personal importa algo, con los dientes chuecos, mami. ya fue. let it be.

el zapato está a punto de romperse, me duelen los deditos. me crucé a un chico que me gustaba a los 19. un chico que me gustaba y que quise emborrachar con un horrible licor casero de durazno, pero no había caso. me di cuenta de que en realidad solo me gustaba verlo, pero que no me producía nada. porque si alguien no te produce nada habiendo tomado media botella de caña (la otra mitad se la tomó él) entonces no va a prosperar el asunto de la intimidad.

en dos cuadras dos personas distintas dijeron "norah jones". cómo podré convertir eso en algo jugable a la quiniela?

un número que sea "hija de ravi shankar", "música de ascensor"... porque "la niña bonita" es demasiado amplio.

los contextos dan sentido a las dinámicas de la gente. no es lo mismo tomar vino al mediodía en una galería que conjurando el frío polar sola en una peatonal.

full de negros chinos

.:para jota:.

lero lero

necesidad imperiosa de ser más eficaz.

odio tratar con este tipo de personas y tengo sobradas razones para creer que son una mierda horrible que se mueve en un ámbito putrefacto y rapiñero, pero más odio darme cuenta de mi ineficacia laboral, que es lo único que nos une a mí y a estas mujeres entradas en carnes, años y vernisagges varias. 

me paralizo y no se decir. no se gritarle, señora. no me sale mandarla a la reconcha de su madre. entonces me acuerdo, claro, de la casa paterna. me acuerdo del no poder gritar. de que se me ocurrieran frases brillantes y argumentos contundentes dos horas después de haber terminado de llorar. ya no servía de mucho. 

y claro, a veces me resulta gracioso o notable o tristísimo esa cosa mía de dedicarme al estudio de lo contingente, de lo que pasó y no de otra cosa. esa mini afición a la fotografía por lo maravilloso del instante congelado. entonces me da una bronca y un miedo terrible eso de ser tan de manual, tan legible y facilonga. 

me compré un chocolate ASI de grande y me voy a cocinar el risotto vegetal más rico del mundo. y después me voy a clavar una película pochoclera y pelotuda de cuevana.com 

a ver si se me desanuda la porquería un poco nomás.

cachiva

creo que todo lo que soy -y todo aquello que no llegaré a ser jamás de los jamases- se puede intuir al ver el mamarracho que hago cuando me pinto las uñas. el ser mujer es una mentira. nadie me explicó que iba a ser todo siempre tan incómodo.

igual creo que va un poco más allá de cuestiones de género. lo cachivache es unisex. necesito disciplina. un reloj, un almanaque, un tutor de indumentaria, una directora de tesis, un lazarillo en las sombras. porque el ser mujer es una mentira con la que a veces coqueteamos, pero el ser grande es un lugar al que no vamos a visitar por lo menos hasta la próxima década.

muchos libros que no me voy a poder comprar este mes. segumos esperando que editen aquí de una buena vez el nuevo de b.e.ellis. me acuerdo de cuando un amigo trabajaba en una librería y me contó que sofía gala se gastó 7000 pesos en libros taschen (si tan sólo le hubieramos jugado al 232!) y lavagna 10.000 en enciclopedias. god gives bread to the teethless, man.

 

recomendamos ir a empacharse de guachiguauchez en los próximos días, con el kudi koudelka and friends. 

 

 

im ok

mi bicicletero me dijo que le juegue 10 pesos al 232 a la cabeza. son 7000 pesos de premio y es un número salidor, dijo. no sabría cómo hacer. si voy a una agencia de quiniela, seguro me roba la idea una vieja cabulera, toda llena de bijou y los dientes pintados con lapiz de labios.
ayer fue un lindo día. mi suegro me mostró una fila de caballería napoleónica en miniatura de las que él colecciona. había mini fiambres bélicos y todo.