kit kat

Un borboteo de risa por la nariz, se me agitan las aletas de las narinas y me lloran los ojos. Como si se abriera una canilla de boludez atómica y al rato se pasa, de golpe, porque me acuerdo de que hace un montón que el gato no vuelve y él dijo, seguro que se lo comió un perro o lo pisó un auto. Porque según él, decir esas cosas lo tranquilizan a uno. Las variables se reducen a un par de muertes posibles, entonces uno no tiene que andar mortificándose por la posibilidad de que de repente haya encontrado otra casa, otros dueños, de seguro gente más limpia , con una terraza que da a un palomar, lleno de aves estúpidas que se dejan cazar fácil. Porque bueno, el gato ha comprobado que aunque la población palomil de la ciudad se muere facil contra el pavimento, él -el gato- ya perdió a su vez, buena parte de su instinto y su virilidad -si es que acaso eso es un factor que mejora la caza-. Así que no, las conchudas se resisten a ser capturadas. Confiamos sin embargo, en que así como las palomas no retienen determinado tipo de información valiosa (del tipo *guarda cuando sentís cerca un motor que hace vibrar el piso porque quiere decir que te vas a morir*) eventualmente también se olvidarán de levantar vuelo cuando te sientan cerca, mi amor gatuno. Así que volvé, volvé que te espera un montón de comida y carreteles de hilo y cucarachas a medio morir para que te diviertas

quizás quiso decir...

cuando en el word pongo *Menelao* me lo transforma automáticamente en *menéalo*

interesante cultura general, Bill Gates.

street fighting lana

la película de street fighter es horrible. está el que en american pie hace de novio de la de american beauty, nada más que acá el papel de objeto de amor se lo disputan entre una agente de policía que siempre tiene la mala leche de estar con musculosas blancas y sin corpiño cuando llueve o pasa algo con agua y la chica linda esta de smallville que pesa 15 kilos menos sólo para ver si así el physique du rol da más chinacea. creo que el objetivo está logrado. y ese es el único mérito de la película. porque el chico siempre tiene una mueca de "miren qué profundo y torturado que puedo parecer si abro los ojos más grandes y no pestañeo" muy propia de super producción en la que claramente alguien está lavando dinero, porque si no no se entiende. más teniendo en cuenta que street fighter pasó de moda un verano después de que salió mortal kombat y estamos hablando de paddle y parri-pollo, así que hagan la cuenta.

le doy 2 quintines y medio.

i'm a cyborg but that's ok

Desde una perspectiva, un mundo de cyborgs es la última imposición de un sistema de control en el planeta, la última de las abstracciones inherentes a un apocalipsis de Guerra de Galaxias emprendida en nombre de la defensa nacional, la apropiación final de los cuerpos de las mujeres en una masculinista orgía de guerra (Sofía, 1984). Desde otra perspectiva, un mundo así podría tratar de realidades sociales y corporales vividas en las que la gente no tiene miedo de su parentesco con animales y máquinas ni de identidades permanentemente parciales ni de puntos de vista contradictorios. La lucha política consiste en ver desde las dos perspectivas a la vez, ya que cada una de ellas revela al mismo tiempo tanto las dominaciones como las posibilidades inimaginables desde otro lugar estratégico. La visión única produce peores ilusiones que la doble o que monstruos de muchas cabezas. Las unidades ciborgánicas son monstruosas e ilegítimas. En nuestras presentes circunstancias políticas, difícilmente podríamos esperar mitos más poderosos de resistencia y de reacoplamiento.

***

El género, la raza y la clase, con el reconocimiento de sus constituciones histórica y social ganado tras largas luchas, no bastan por sí solos para proveer la base de creencia en la unidad ‘esencial’. No existe nada en el hecho de ser ‘mujer’ que una de manera natural a las mujeres. No existe incluso el estado de ’ser’ mujer, que, en sí mismo, es una categoría enormemente compleja construida dentro de contestados discursos científicosexuales y de otras prácticas sociales. La conciencia de género, raza o clase es un logro forzado en nosotras por la terrible experiencia histórica de las realidades sociales contradictorias del patriarcado, del colonialismo y del capitalismo. Y, ¿quién cuenta como ‘nosotras’ en mi propia retórica? ¿Qué identidades están disponibles para poner las bases de ese poderoso mito político llamado ‘nosotras’? ¿Qué podría motivar nuestra afiliación a tal colectividad? La dolorosa fragmentación existente entre las feministas (por no mencionar la que hay entre las mujeres) en todos los aspectos posibles ha convertido el concepto de mujer en algo esquivo, en una excusa para la matriz de la dominación de las mujeres entre ellas mismas. Para mí -y para muchas que comparten una localización histórica similar dentro de cuerpos blancos, profesionales, de clase media, femeninos, radicales, norteamericanos y de mediana edad- las fuentes de crisis en la identidad política hacen legión. La historia reciente de gran parte de la izquierda y del feminismo norteamericanos ha sido una respuesta a esta crisis consistente en divisiones sin fin y en búsquedas de una nueva y esencial unidad. Pero, también, ha habido un creciente reconocimiento de otra respuesta a través de la coalición -afinidad- y no ya de la identidad

donna, me estás flasheando el marulo.

*Más aquí: http://caosmosis.acracia.net/?p=508

sí, Doña Rosa: este blog tiene conciencia de género

claro, releo la última entrada y bueno, evidentemente hace falta hacer la siguiente aclaración:

el chabón gana. viejo, pelado, entrado en carnes, gana de una manera que no tiene parangón en el sexo femenino. a ver, no digo que los mandatos de la belleza no los toquen, pero vamos, quién no tuvo un profesor alguna vez que enamoraba con su elocuencia y erudición y todo lo que podía parecer "mmm, me la baja" no contaba, eran detalles, nimiedades que terminaban por darle un aire de atractiva dejadez.

haga ud. ahora el ejercicio de visualizar al profesor como profesora.

una señora académica ella, que te atrapaba con sus clases y te daba ganas de dejar de desperdiciar tu tiempo libre en series de sony, invertirlo en decidirte a ser la mitad de erudita.

Y sólo podías pensar, por qué, por qué seguís eligiendo los colores pasteles? por qué en composé el trajecito y la sombra de ojos y el labial?

ajá!

a veces, sólo a veces, me gustaría ser un pibe.

Acelera el rendimiento de tu blog. Intentalo ahora con una gorda en tetas.

lo ideal sería que llueva. así, una bocha, y andar en bici. y que mi bici tenga guardabarros.

lo necesario sería que ya fuera invierno de una buena vez, porque, a ver, en verano transpiro como cerdo gordo y sucio, se me hacen bigotes de sudor, huelo a cebolla agria todo el tiempo y me empeño en sí, seguir andando en bici.

por eso mismo creo yo que desarrollé un odio desenfrenado a la gente que con 37 grados a la sombra va impoluta por la vereda del sol, nada de cachetes colorados, de pelo revuelto y pegoteándose a la nuca. esa gente que me gustaría creer que sólo vive en los afiches de perfume o asomándose a un balcón de Av. Alvear usando ese mismo perfume. Para odiarla más y mejor y de lejos, clasistamente como quien dice. Pero no, las he visto chancleteando coquetas en las adoquinadas calles del barrio sur. Y los he visto sin necesitar el aire acondicionado que vas a chupar como yonki abstemia a las colas de los bancos. Vos que andas en bici y nunca necesitaste monedas, ni en los peores momentos de escasez. Pero salís de ahí intoxicada y feliz para chocarte con el vapor saunesco, con el bodoque calorífero de la muerte y ahí él. Reluciente. Un adonis flotante que refresca todo a su paso y nada registra. En plena calle Corrientes.

Esa gente.

Me gusta creer que hay un extra punch que obligadamente desarrollás en la vida cuando no sos esa gente. Cuando te dicen qué simpática que sos o qué interesante o misterioso o extravagante. Cuando te descubrís estudiando cosas peculiares como sánscrito, oboe, historia medieval de los pirineos franceses, química orgánica, de repente pensás si algo habrá tenido que ver el envase que tocó en suerte.

antonio

canto rodado
en el guardabarros
canto rodado
en la banquina

charcos.

a lo lejos ves.

charcos.

que no son.

charcos.


gauchito gil
liberanos
del mal