durax

una noche andando en bicicleta. me llovían vidríos rotos en la cabeza.

iorio

estoy en un living muy bonito. hay muchas lámparas armadas con alambres de colores que me recuerdan a esos resortines noventosos con los que uno jugaba y se echaban a perder rápido, todos enredados. En el living estoy con Ricardo Iorio y su amigo-dealer que va a hacer una fiesta en un rato y nos invita. Nos quedamos solos Iorio y yo. entiendo que soy una especie de groupie o similar. El es muy grande, muy fuerte y su voz es la que le conozco: rasposa y profunda. El living de repente está en penumbras y él se me acerca despacio. Y todo es muy dulce, muy suave. Ricardo huele a ropa limpia, a suavizante de ropa. Nos levantamos para irnos -porque este parece ser un sueño apto para todo público- y ya en la calle apretamos en un zaguán y ahí sí el asunto se pone un poco más metalero del conurbano. Finalmente no voy a la fiesta de su dealer, ya es de mañana. Vuelvo a una casa que es la que compartíamos con mi familia en Paternal. La puerta está tapiada. Podría ser una venganza de Iorio por haberlo dejado ir solo a la fiesta de su amigo. Quizás no. La tapia sale facil. Subo a una habitación en un entrepiso y me acuesto a dormir. Sueño, dentro del sueño, que estoy en una casita en un bosque. Hace frío y estoy con G. Aparentemente, los dos sabemos que estamos en un sueño. Hay un arbol enorme en la puerta de la casa y lo abrazo. Sin saber bien por qué, mientras estoy en contacto con el arbol puedo flotar. A lo lejos, unas cabras intentan matar un perro a cornadas.

Z

un nuevo resurgir zombi y yo otra vez sin armas de fuego poderosas para hacerle frente al asunto. toda la calle necochea estaba copada. por alguna razón los zombis estaban vestidos como de gala de casamiento. yo con la bici nomás, esquivando muertosvivos. logro pasar Catalinas, sigo detrás del argerich y todo. Con el corazón en la boca, pero creo que llego tranquila a pasar la autopista y doblar por azopardo. El tema es que hay un pibe, vestido de metalero que intenta hacerse pasar por zombi. "Soy un zombi" me dice. Yo le digo que los zombis no hablan, que deje de perseguirme que no es gracioso. 

beti preciado lonely hearts club band

"Algunos códigos semiótico-técnicos de la feminidad pertenecientes a la ecología política farmacopornográfica:

Mujercitas, el coraje de las madres, la píldora, cóctel hipercargado de estrógenos y progesterona, el honor de las vírgenes; La bella durmiente, la bulimia, el deseo de un hijo, la vergüenza de la desfloración; La sirenita, el silencio frente a la violación; Cenicienta, la inmoralidad última del aborto, los pastelitos, saber hacer una buena mamada, el Lexomil, la vergüenza de no haberlo hecho todavía; Lo que el viento se llevó, decir no cuando quieres decir sí, quedarse en casa, tener las manos pequeñas, los zapatitos de Audrey Hepburn, la codeína, el cuidado del cabello, la moda, decir sí cuando quieres decir no, la anorexia, el secreto de saber que quien te gusta realmente es tu amiga, el miedo a envejecer, la necesidad constante de estar a dieta, el imperativo de la belleza, la cleptomanía, la compasión, la cocina, la sensualidad desesperada de Marilyn Monroe, la manicura, no hacer ruido al pasar, no hacer ruido al comer, no hacer ruido, el algodón inmaculado y cancerígeno del Tampax, la certitud de la maternidad como lazo natural, no saber gritar, no saber pegar, no saber matar, no saber mucho de casi nada o saber mucho de todo pero no poder afirmarlo, saber esperar, la elegancia discreta de Lady Di, el Prozac, el miedo de ser una perra calentona, el Valium, la necesidad del string, saber contenerse, dejarse dar por culo cuando hace falta, resignarse, la depilación justa del pubis, la depresión, la seda, las bolsitas de lavanda que huelen bien, la sonrisa, la momificación en vida del rostro liso de la juventud, el amor antes que el sexo, el cáncer de mama, ser una mantenida, que tu marido te deje por otra más joven...

Algunos códigos semiótico-técnicos de la masculinidad pertenecientes a la ecología política farmacopornográfica:

Río Grande, el fútbol, Rocky, llevar los pantalones, saber dar una hostia cuando es necesario; Scarface, saber levantar la voz; Platoon, saber matar, los medios de comunicación, la úlcera de estómago, la precariedad de la paternidad como lazo natural, el buzo, el sudor, la guerra (aunque sea en su versión televisiva), Bruce Willis, la Intifada, la velocidad, el terrorismo, el sexo por el sexo, que se te levante como a Rocco Siffredi, saber beber, ganar dinero, Omeoprazol, la ciudad, el bar, las putas, el boxeo, el garage, la vergüenza de que no se te levante como a Rocco Siffredi, el Viagra, el cáncer de próstata, la nariz rota, la filosofía, la gastronomía, tener las manos sucias, Bruce Lee, pagar una pensión a tu ex mujer, la violencia doméstica, las películas de horror, el porno, el juego, las apuestas, los ministerios, el Gobierno, el Estado, la dirección de empresa, la charcutería, la pesca y la caza, las botas, la corbata, la barba de dos días, el alcohol, el infarto, la calvicie, la fórmula 1, el viaje a la Luna, la borrachera, colgarse, los relojes grandes, los callos en las manos, cerrar el ano, la camaradería, las carcajadas, la inteligencia, el saber enciclopédico, la obsesión sexual, el donjuanismo, la misoginia, ser un skin, los serial-killers, el heavy-metal, dejar a tu mujer por otra más joven, el miedo a que te den por el culo, no ver a tus hijos después del divorcio, las ganas de que te den por el culo...

Antes pensaba que solo los que éramos como yo estábamos bien jodidos. Porque no somos ni seremos nunca mujercitas ni héroes de Río Grande. Ahora se que en realidad todos estamos bien jodidos, no seremos nunca ni mujercitas ni héroes de Río Grande."

-Extraído de Testo Yonki, de Beatriz Preciado. Puede leerse entero acá: http://antigonia.com/txt/

finder

entonces una maraña de imágenes. fotos desplegadas en un orden arbitrario que me invitaba a encadenarlas. y de repente había un trabajador en un frigorífico sosteniendo un conejo muerto. lo agarraba de las patas y sus ojos clavados en la lente del fotógrafo despertaban miedo y compasión y empatía al entender que la rutina de muerte adormece de a poco. y después un almuerzo de candomberos, un gif animado, una toma de tierras, un primer plano de mi cara demacrada frente a la computadora con una vieja pared de fondo que reconocí como de otra casa en la que vivimos. fotos de familia, de amigos suyos que desconozco, fotos de inviernos lejanos con camperas de otro tiempo. y de repente, esas tres o cuatro fotos. él sentado junto a una chica. una chica que lo besa. una habitación luminosa. por los cortes de pelo diferentes adivino que puede haber pasado cierto tiempo entre una y otra foto. no conozco a la chica pero él es él. es su sonrisa y es esa mueca de felicidad que le conozco tan bien y asomarme a eso, un eso, digamos, en el que no existo, me revuelve la panza y tengo que cerrar. hago click en la crucesita roja de la ventana de la mac. y me digo que no hace falta indagar si la foto tiene 6 meses o 7 años. que no. que esa foto es suya. que no tengo ningún derecho a volver a asomarme. 

a tontas y a locas

Un sueño de esos en primera persona. Los que catalogo de "sueños doom". Pero va y viene, a veces estoy dentro a veces sobrevuelo. Tengo un novio adolescente, no descartamos que sea más amante que novio por las palpitaciones en el pecho que me agarran cuando siento el ruido de la puerta de casa mientras nos besamos en el living. Sueño que tengo los ojos cerrados, sueño el beso y su olor adolescente, sueño que hace frío -que quizás sea el propio frío de mi habitación mientras duermo-, sueño esa sensación vertiginosa de los besos a ciegas, a tientas.

lunes

una embarazada en un living, una mujer barbuda al borde de un cantero en mi terraza.
en una habitación de convalescientes, un ex amante cura una niña con pedazos de madera recalentados en sus brazos, siguiendo una antigua técnica japonesa.

cuco

sueño que estoy con los ojos cerrados. en una cama. tengo los ojos cerrados y estoy acostada. eventualmente me doy cuenta de que en realidad no veo nada porque la habitación gigante en la que me encuentro sola está en penumbras. y se que estoy sola. y se que la habitación gigante se encuentra dentro de un edificio gigante y que no hay nadie más que yo ahí. y tengo miedo. puede ser una escuela o un hospital abandonado. o un hospicio. tengo algo (una caja? un libro?) a lo que me aferro. tengo que cuidarlo. se que vienen por mi.

married with children

diálogo en el sueño: "entonces, gabi, decime: es normal que llegando a los 40 todos los matrimonios entren en crisis?"

más antes: caminando por el once más mordor, amanecía y un baldío enrejado que funcionaba de conventillo ofrecía desayunos. pero había que saber esquivar a los perros y sonreir a las travestis.

elevador

un rascacielos infinito. tenía que ir al cuarto o quinto piso. al llamar al ascensor noto que uno tardaba demasiado mientras el otro que tenía un cartel que decía "femenino" estaba vacío y expectante en la planta baja. me subo y al cerrarse la puerta escucho una voz de señora mayor que me grita: "cuidado! ese sólo sube a los pisos femeninos!" El ascensor subía y subía y no paraba. Un malestar claustrofóbico se apoderaba de mí aunque todo el compartimento era vidriado y me permitía ver el exterior. Lo que convirtió rápidamente la claustrofobia en vértigo por las alturas. Se detuvo recién el piso 21. Un resplandor de sol me cegó. Era igual a cuando llegaba al último piso del edificio de mi abuelita y toda la luz de la terraza invadía el espacio.

el batman de tus sueños

 

una calle oscura, como de san telmo de noche. Pero era sudán y yo estaba con mi hermanito tratando de no pisar minas y volar por los aires. sensación de tener que ocultar el miedo atroz a morirnos, sensación de está todo bien, ya llegamos a casa. Y llegamos, lo dejé en la puerta. Y corrí, corrí hacia un cine de techos vidriados y escaleras mecánicas viejas en donde podía o no estar Batman. Pero yo lo buscaba en las caras de todos los posibles brunos díaz que se parecían a christian bale, para mí, el mejor Batman y el mejor Patrick Bateman.  Lejos. Después un comité editorial de un recital en donde yo tenía que convencer a la junta de que no me hicieran cantar una canción de minita. un punk quería yo. pero un poco que ya estaba todo decidido de antemano.

weegee

playas rocosas. un vendaval que arrastraba vaquitas.
cocinas del pasado con grandes mosaicos blancos y negros.

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esta foto es de weegee, el padre del amarillismo fotográfico, que además era un capo.
el título de la foto es "su primer asesinato". nótese la cara de desquicio de la nenita.

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mil puntos a la nueva lisbeth salander. aunque me desconcierta un poco ese falso acento sueco-ruso que le hicieron adoptar a los personajes.

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entrada número 200. señales del apocalipsis que se acumulan.

prom

una fiesta de egresados en un hipódromo. me llevaban en auto mis padres, yo sabía que no me quería quedar, pero todos se divertían tanto que me iba a arrepentir de no tener alguna anécdota  alegre y festiva. no sé muy bien de qué estaba egresando. la salida era dificil, había que tomarse un tren que tenía puertas con la cara de mitre y de belgrano, como billetes gigantes de 2 y de 10 pesos. puentes levadizos cruzaban las vías, acueductos y castillos viejos. Llegaba a un departamento en el que parecía haber otra fiesta, pero más selecta o tal vez sólo con menos gente. era todo muy celeste y yo tenía ganas de comer tostadas. pero alguien me estaba siguiendo y yo no podía quedarme mucho tiempo más.

is the end of the world as you know it

un entrepiso alfombrado. un ex novio violento. vinculaciones confusas con un coro gospel.
feliz 2012