adore

soñé con una casa en floresta o liniers
y alguien que me decía que el mejor remedio era tomar mercurio.

hoy repasaba el sueño camino al trabajo y me acordé de este video, de mi amiga de segundo año fan de billy corgan, de los cassettes que cuando grababas de uno a otro sonaba como media octava más agudo que el original.

gracias por los subtítulos en catalán.
y por el libro nuevo de bret easton ellis.

om

la primera clase de yoga me dejó en una especie de estado alfa no del todo agradable.

siento las extremidades desconectadas y entro como en loops de pensamientos sin sentido pero que pasan como en una cabeza lejos muy lejos de esta.

ya. tengo que activar.

hay sí un idea de esas de muerte inminente que se cruzan todo el rato: estar cabeza abajo tanto tiempo hizo que se me suelte un coágulo dentro del cerebro y en cuestión de minutos voy a entrar en un anafilactic shock, jadeando y salivando espuma en el piso. un garrón justo haberme quedado sin crédito.

del fin hasta el fin

"Más de una vez he afirmado que sostuve que el espacio es algo puramente relativo, como el tiempo; siendo el espacio un orden de coexistencias, como el tiempo es un orden de sucesiones. Porque el espacio denota, en función de su posibilidad, un orden de cosas que existen al mismo tiempo, en la medida en que existen juntas, y no le atañen sus modos particulares de existencia: y cuando vemos varias cosas juntas, percibimos este orden de cosas entre ellas (...). Lo mismo es válido para el tiempo (...). Los instantes separados de las cosas no son nada y sólo consisten en el orden sucesivo de las cosas"

Leibniz, correspondencia con Clarke.

No podía parar de repetir la frase en la cabeza. resonaba eso de siendo el espacio un orden de coexistencias, como el tiempo es un orden de sucesiones. Al principio me había parecido una genialidad, algo digno de ser reformulado y convertido en graffiti, pancarta, remera. pero al rato de pedalear fue como un mantra que funciona al revés y te da taquicardia. me empecé a marear y tuve que frenar a la altura de san juan porque la abstracción mental casi me hace comer un bache gigante.

leer no me hacía tan mal físicamente desde palahniuk, aunque ahí tenía más que ver con las cosas asquerosas que con mi mente siendo una porquería.

una cosa es segura, volver a yoga se adivina como algo inminente.

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creo que supe que estaba enamorada porque por primera vez en mucho tiempo algo era más real que mi mente. bien ahí.

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y en el orden de las maravillas que nos reporta youtube, los dejo con la evidencia insoslayable de que el mossad está queriendo reunificar el ex imperio incaico para la mejor difusión de la torá.

enter sandman

ya tres veces me he salvado de una muerte segurita

un bus destartalado y llegábamos a lo que creí que era san salvador de jujuy. pero era el df. lo que en mi mente debe ser una estación de bus del df. había muchos cráteres en el piso, como de bombardeos o como si la tierra se estuviera hundiendo de a pedacitos producto de algún desastre nuclear. "deben ser los narcos", pensé. y entramos en un locutorio con las chicas y con un chicano lindo que no tendría más de dieciseis y me hizo pensar en esa película de gus van sant, esa en la que el gringo quiere entrarle a un par de adolescentes mexicas a como de lugar. hacía mucho calor, la cabina del locutorio tenía unas cortinitas anaranjadas y uno se podía quedar ahí pasando el rato, porque lo que era hablar, no se podía. las líneas estaban caídas. por los narcos, seguro.

no sé por qué dormí tan mal. era un buen sueño a fin de cuentas. salvo por esa sensación ominosa de que en cualquier momento se venía la balacera de los zetas.

100

post número 100. festejamos de la mano de leo garcía. un tipazo. altas agallas.
un pequeño homenaje a gilda, para que johana vuelva a postear desde alguno de sus blogs y fofolfi regrese del interior cubierto de gloria. un beso también a la maguis y a sus mágicas fotos, que sigue el blog aún en los días que no tiene nada de sentido.

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el servicio meteorológico me tiene a maltraer: la lluvia nos sigue jodiendo las posibilidades primaverales y la baja presión me hace sentir la cabeza como rellena de arena o alpiste.

en otro orden de cosas, recomendamos calurosamente no comer nada que venga en una lata con la inscripción "alimento institucional"

folle de nuit

cuando te acostás medio borracha y con la panza muy llena los sueños invariablemente son cualquier cosa: confrontaciones con compañera de trabajo que terminan con un iphone del que salen imágenes de gatitos comiendo cheesecake. ininterpretable, man.

encontrarme uno así. en el medio de la nada.
estoy segura de que mirás uno de estos y entendés por lo menos la primera guerra y el peronismo.

porque tengo el corazón valiente, voy a quererte, voy a quererte.

a mí los cementerios no me gustan. la pasaba bien en el de la recoleta, cuando eramos chicos e ibamos con el duende a tomar keta en el nicho de firpo, donde había un boxeador a escala pintado de dorado y ese día que me dijo "esta es para caballos, no para perritos" y a mí ya se me había dormido todo el cuerpo y lo odié y algo dentro se rompió. nada más terrible que querer bajar, que querer salir, moverse, pensar claro y no poder. de ninguna manera.

pero esa es otra historia. ahora estábamos en la chacarita al lado de la tumba de gilda. que no era tumba tumba, era de esas que son como compuertitas. los personajes más hermosos, desfilando frente a ella, hablándole en susurros, dejando dibujitos y fotos y flores. al rato largo llegamos adonde el micro chocó. con marilú, la travesti de dos metros que imita a lía crucet, ya eramos amigas. por eso de compartir el mismo esmalte azul de casualidad o por cómo contaba de sus amigos con los que jugaba a la pelota de pibe y ahora le tiraban una onda como músicos murgueros invitados en sus shows. yo estaba re contenta. mientras bailaba chamamé tomando el michel torino más caro de tu vida pensaba en gilda como una suerte de liza minelli subtropical, en la diversidad sexual cuando lo gay friendly nunca fue pensado para vos, cuando no hay marcha del orgullo que supere que los muchachos del potrero sean tus amigos con o sin ese tremendo par de tetas. me traje unas estampitas y la foto mental del micro recauchutado, que ahora es altar y esa luz adentro, filtrándose entre los árboles.

soleil

el contacto con la farándula lo-fi no se detiene. anoche, cenando en la boca, el gordo de crónica con un montón de amigotes. para todos los que dicen que el barrio no tiene glamour.

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salió el sol. estamos felices.

santa rosa

nunca va a dejar de llover aparentemente. voy a tener que seguir tomándome miles de subtes y sentir ese vértigo cuando el vagón se acerca, la ráfaga de aire caliente cerquita... es notable cómo cambian las perspectivas sobre ciertas cosas: cuando era más chica tenía una fantasía suicida de saltar en esa milésima de segundo previa a que pasara el subte frente mío. Ahora tengo el secreto temor de que una vieja loca va a salir corriendo de entre la gente del andén y me va a empujar a las vías.

y el otro día pasaron vendiendo unas biromes que por la parte de atrás proyectaban un haz de luz con el escudo de tu equipo de futbol y una leyenda del tipo "vamos matador". me quedé mirando el paquete, porque decía made in china. entonces recordé otro de mis flashazos maniacos, que denominaré "pánico marxista". es dificil de explicar... digamos que observaba las cosas que me rodeaban: un tacho de basura naranja del gobierno de la ciudad, un afiche, una bolsa de nylon blanco o el pasamanos del subte y lo descomponía en sus partes constituyentes. empezaba a desintegrarlos con la mente y me imaginaba todo el proceso que los había llevado hasta ahí. no sé por qué me asustaba eso. creo que tiene que ver con vivir en la ciudad y que las únicas cosas no artificiales y no construidas con trabajo humano son los plátanos que trajo sarmiento de francia y las palomas aplastadas contra el asfalto. cuestión que no me asusté pero no podía dejar de pensar en un millar de operarias chinas sentadas en hileras adentro de un megataller de beijing, testeando la linternita y preguntándose que querría decir ese escudo o esa inscripción, y quién iría a comprar algo así. la idea de que sea la misma luz la que le pega en los ojos a la señorita lee y al hijo de cacho, el barrabrava de la 12 que vive a la vuelta de casa es tremenda.

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leberwurst

un ataque al hígado que no se entiende bien. odio a esa gente que vive a merca y embutidos y no se enferma nunca. bah, digamos que comer tres noches seguidas pizza no debe ayudar. fuimos a banchero después de pasar por lo de este vecino que tiene una casa mucho más boquense que la nuestra: una especie de pagoda de madera y chapa en las alturas a la que llegás por una escalera frágil y empinadísima. "banchero es para la gilada", dijo el amigo del vecino y acto seguido nos recomendó otra pizzería por olavarría, que parece que es la posta. pero fuimos a banchero finalmente. no somos tan locales como nos gustaría creer, se ve. ah, el chocolate tampoco ayudó. ni el sambayón. en fin, un poderoso dolor de cabeza y un malestar estomacal pesado y embotador. nada de eso me impidió sin embargo aceptar la invitación de mi hermosa amiga jota a la avant premier de la peli en la que laburó como china hacendosa y por lo cual se me infla el corazón de orgullo y amor al verla ahí en los créditos productoriles.
como no podía ser de otra forma, la crème de la crème se dio cita y tuve la oportunidad de fotografiar con mi celular a luminarias de la talla de darío lopilato y el puma goity. el highlight de la noche igual fue estar a un asiento de distancia de los ronquidos cavernosos y espásticos del roly serrano, un capo de verdad. muy buena la película, eh. le doy 7 quintines y los insto a ir a verla. (la señora que grita "bajá la música, imbecil" es mi tía abuela haydée, que es por lejos una de las personas más interesantes que conocí jamás. ya les hablaré de ella y de sus locas andanzas peronistas algún día.)

federratas: tras numerosos emails de metaleros comprometidos así como de la diócesis de la plata y muchos de sus lugareños, debemos decir que no es la catedral de la plata la que aparece en el video del ricky iorio.