orixa

en la india. o brasil. arriba de un micro recorriendo despacito una avenida. tres preadolescentes a mi cargo. uno casi seguro era hermano mío pero a sus 11 años digamos. el mar se veía a lo lejos y yo estaba sentada en un mismo asiento con mi novia japonesa, mirando la playa a nuestra derecha. ella lloraba y sostenía una estampita y una flor rosa. en el sueño sabía que era un crisantemo, no tengo idea en realidad cómo se ve un crisantemo. los niños sentados en el asiento de atrás miraban mujeres vestidas de rojo en la calle. orixás o hindúes, no se. lo que sí, muy lindas

pool

un recital en una casa. una habitación gigante apenas iluminada con veladores. cortinas rojas de raso en ventanales que cubrían toda la pared. una terraza igual a la de mi escuela secundaria en donde, de a poco, se iba haciendo de día. y lloviznaba. después una avenida doble mano que podría ser emilio castro. un bar con pool, una pileta, compañeros muertos de la primaria. él sentado cerca de mi hermano. y de repente ventanas de chat que aparecían. diálogos tipeados sin sentido, como gente apretando enter con los ojos cerrados

kumquat

una casa nudista. una especie de almuerzo familiar. toda gente así muy linda de aspecto, con tatuajes en los brazos. gente que podría trabajar en un restaurant en palermo. no sé qué hacía ahí. había otras personas conocidas pero un poco nos marginaban. en un momento preparaba un te, de canela y menta. muy horrible quedaba. nos íbamos. eran las olimpíadas. en una esquina sentados hablábamos de cómo iba a hacer scioli para organizar el evento olímipico. había barro. después un galpón que tenía pinta de funcionar como circo o como lugar donde se hacían piruetas en moto. pero ahora estaba acondicionado para ser sede deportiva y había un tipo practicando lanzamiento de jabalina. del otro lado del muro, nos acostábamos en un colchón muy blanco. debajo de las sábanas él me acariciaba. 

dospuntocero

sueños con gente que por cara tiene un avatar de facebook. salas de ensayo gigantes, personas descalzas. despertarme creyendo que era real ese comentario de mi profesora, de que mi diálogo historiográfico para la tesis era algo inédito e increíble. pero bueno, no.