yei di

de vuelta de viaje, el mar es una cosa bárbara. solía tener una técnica súper increible que consistía en zambullirme exactamente por debajo de una ola, extendiéndome hacia arriba justo en la cresta y así se evitaba toda posible sacudida enmarañada, todo tragando sal por la nariz y arena en la bombacha de la malla.
no contaba con que el mar en este último tiempo cambió considerablemente, creo que por efectos del calentamiento global, entonces está mucho más peligroso. o por lo menos eso sentí.

de todas maneras, esa red flashera de sinapsis de la vida me pone de narices en una playa llena de nubarrones terribles, algodonudos esponjosos, de mil tonos de grisesblancos brillantes a punto de tronar y yo pienso en peces banana, pienso en ver más vidrio, en nenas de posguerra y en hombres de vuelta de todo menos de las instancias flasheras que son las niñas y el mar, siempre el mar, antes de todo el mar. y zas, va salinger y se muere. no te digo. entonces pensar en el otro libro que venía leyendo en los bondis y aviones que transportaban calurosa y soporíferamente, y el francés dice algo así que el autor es una circunstancia medio aleatoria que justo llega en el momento propicio para articular, para amontonar pedacitos que antes eran inconexos pero ahora la historia y la economía y todos los devenires humanos cósmicos se ponen de acuerdo y ya están dadas las condiciones de posibilidad. y pienso en las guerras mundiales, en el crack del 30, pienso en alemania, pienso en esas otras sinapsis que son aquello que lees, aquello que elegís llamar tu música, en los montoncitos que te atraviesan para que seas el tipo que engendra un holden caulfield, ese atorrantón que un millon de días después lees justo el día que decidís irte de tu casa y ya tenés una colección literaria de atorrantes y atorrantas que deciden irse a deambular, a mamar la vida flashera, a decidir y no ser el juguete del azar que está ahí flotando en el viendo cual pluma de forrest, ser sujeto.

bueno, entonces, eso. seguro que hay un poco de verdad en todos los vaivenes. y siempre somos un poco pluma foucaultiana totalmente reemplazable por otra, digamos de paloma, de colibrí, de pájaro dodo que se nos muere, pero también siempre nos llega un rayo loco de inspiración o una certeza completamente hermosa que activa las antenitas de vinil, el radar que nos conecta con eso.

flexible

escuchado en el subte:

(posible madre, tutora, encargada hablando por cel con niñx)

-pero no te comas las uñas, eh.

-(...)

-no, no, ni las de arriba ni las de abajo.

la vecina dice que al jugo hay que taparlo porque se oxida y marcelo se enoja. piensa en las ganas de cagar a puteadas a su madre, en lo estúpido del comentario, en que sí, es verdad, a todas las bebidas destapadas les agarra ese regusto a heladera medio indefinido, pero perfectamente reconocible. pero tampoco es que es una cosa intomable que amerita el reto. se acuerda de valentín alsina y de mandarse a mudar temprano, de volver tarde, de que no importaran los gritos, de encerrarse en la piecita o en el baño. fumarse uno atrincherado contra la ventanita y mandarse mensajitos con la chica de turno o poner la música al palo, mientras la vieja cocinaba fideos con tuco o con manteca.

el dolor de muelas es de las peores cosas. es casi como si el dolor menstrual estuviera localizado en la cabeza, quiero decir, por esta cuestión del malestar generalizado que te pone de mal humor y con el que jurás que si tuvieras un hacha o una motosierra quizás entrarías a embestir gente o semáforos o perros chillones. y si no sirviera como cosa catártica bien podrías cortar el problema de raíz y achurarte toda.
empecé a pensar en las posibilidades reales de que con la muela se hubieran llevado algún nexo vital que me hacía más graciosa o menos intolerante. por ahi avatar me pegó mal. también vi el nuevo mundo, esa película en la que pocahontas termina con batman y corre feliz por un jardín inglés prolijito en el que todos los árboles están podados geométricamente. ah, esto, de las conexiones vitales. de cómo la medicina occidental te carnicerea sin asco, de si realmente la anestesia será efectiva o si tu cuerpo en realidad sabe que le está doliendo algo que vos no notás. raro. a veces amanezco medio hippie.

la cabeza mirando un punto fijo y el cuerpo tiene otro peso, el aire es un bien precioso y estamos todos semidesnudos de acá para allá. se siente tan bien. es como todas esas situaciones en las que se activa una memoria ancestral elemental. lástima el cloro.

ejercicio de disciplina: postear todos los días. no importa qué. o sí, sí importa. digamos que el asunto es escribir con una cierta constancia. dedicarle a algo concreto un tiempo específico. nada puede alterar la rutina. esa es la regla. a veces pasa, por ejemplo, que uno se sienta a hacer un boceto de la canasta de frutas que está en la mesa del living hace doce años. uno se figura, en el caso de la canasta, que al haber visto tanto tiempo el mismo objeto, ya casi un mueble incorporado al paisaje de la habitación, podría tranquilamente dibujarlo. después agarrar oleos y que sean las frutas más vistosas del mundo, no esas cosas mustias de plástico y cera que hacen las veces de decoración. pero no. hay tantísimas cosas que van a alejarte de la meta deseada. estímulos puestos ahí para dispersarte, para torcer tu voluntad frágil como siempre. cortarse la uñas, ordenar los libros. Internet es una cosa gigante que dispersa, una infinitud de links hacia el vacío en picada. wikipedia, boludo. es como cuando eras chico y conocías el kazaa y de repente se te hacía un torbellino de posibles canciones que podías bajarte y faaa, la mente en blanco porque no sabías por cuál empezar. wikipedia es lo mismo, pero para nerds de la divulgación. y ahora todo el mundo sabe un montón de cosas inútiles que antes podías colar en una conversación para hacerte el canchero, pero ahora ya no, porque todos vieron el link de la navaja de occam, de la entropía, de la teoría del caos, aprendieron cinco locuciones latinas y un montón de giladas por el estilo. entonces la próxima generación estará compuesta de gente con una cultura general superior, gente que ya vendrá con unos saberes incorporados de este tipo (pero que quizás ya no sepan identificar cuando viene sudestada o cómo hacer para que no se corte la mayonesa) y (o) quizás seamos testigos de la asunción de una casta sacerdotal hermética de stephen hawkings de la vida, una logia que tendrá la posta y a la que tendremos que crackear.
esto venía a lo de no dispersarse y hacer las cosas que uno se propone.
ya adquiriremos más y mejor práctica. se trata de disciplinar el hábito nomás.

y el piso es casi tan delgado como las paredes. entonces no es un murmullo, es una conversación fuerte y clara sobre la amiga que no llamó después de la operación de vesícula o un nuevo programa en el que aparece chiche gelblung con jorge rial y los dos hablan largo y tendido sobre sandro y lo lindo que sería que siguiera vivo si no fuera porque tenerlo muerto da muchísimo más rating. el ejercicio es imaginarse lo que pasa sólo a partir de lo que se escucha. una mano que roza la falda para secarse el agua y detergente después de lavar los platos, el piso que cruje, alguien que se ríe y piensa en Valentín Alsina. Chiche que debe tener una corbata rosa, seguro que tiene una corbata rosa, rosa chicle, rosa nacarado con rayitas blancas y Jorge que lo mira y piensa cuántos años deberán pasar hasta que pueda ganarse una pseudo reputación de periodista serio de canal 9 o de canal 11 que usa corbatas rosas brillantes sin miedo a que piensen que se manda la parte de cronista de canal 13, de notero de mónica y césar. puta, él puede vestirse como se le cante el culo, ya no es el pinche de lucho avilés, tiene programas, apadrina talentos como viviana canosa y tantos otros. seguro hay una planta de plástico fuera de foco, alguna ventana con paisaje falso de edificios nocturnos, una luz que refleja la calvicie incipiente más de la cuenta.

esto no es un blog.
es un ayuda memoria.